There are many people who come back After the doctor has smoothed the sheet Around their body And left the room to make his call.
They die but they live.
They are called the dead who lived through their deaths, And among my people They are considered wise and honest.
They float out of their bodies And light on the ceiling like a moth, Watching the efforts of everyone around them.
The voices and the images of the living Fade away.
A roar sucks them under The wheels of a darkness without pain. Off in the distance There is someone Like a signalman swinging a lantern.
The light grows, a white flower. It becomes very intense, like music.
They see the faces of those they loved, The truly dead who speak kindly.
They see their father sitting in a field. The harvest is over and his cane chair is mended. There is a towel around his neck, The odor of bay rum. Then they see their mother Standing behind him with a pair of shears. The wind is blowing. She is cutting his hair.
The dead have told these stories To the living. Свет мертвых См (Фрэнк Стэнфорде)
Есть много людей, которые возвращаются После врач расправил лист Вокруг их тела И вышел из комнаты, чтобы сделать его призыв.
Они умирают, но они живут.
Они называются мертвых, который жил через их смерти, И среди моих людей Они считаются мудрыми и честными.
Они плавают из их тел И свет на потолке, как мотылек, Смотря усилия всех вокруг них.
Голоса и образы живых Постепенное исчезновение.
Рев сосет их под Колеса в темноте без боли. Вдали Существует кто-то Как связистом размахивая фонарем.
Свет растет, белый цветок. Она становится очень интенсивным, как музыка.
Они видят лица тех, они любили, По-настоящему мертвы, которые говорят по-доброму.
Они видят их отец, сидя в поле. Урожай снова и трость стул починить. Существует полотенце на шее, Запах лаврового рома. Тогда они видят свою мать Стоя за ним с ножницами. Ветер дует. Она сокращает его волосы.