Искренность - больнее кулака - истерично давит на аорту, Я пишу из солнечного порта, источая запах табака, доставая из кисета горсти, забивая трубку каждый раз, Я всё жду прекрасный этот час, когда ты ко мне приедешь в гости.
Это больно - без тебя дышать, оставаться нарочито грустной и испытывать прекраснейшее чувство, о котором хочется кричать.
Это счастье - знать, что ты живёшь где-то здесь, на этой же планете, и тебя целует летний ветер, от которого меня бросает в дрожь.
Я бы больше не ждала звонка, но на всё у жизни есть причины.
Где же ты, мой ласковый мужчина, с цветом глаз сухого табака? Sincerity - painful fist - hysterically pressure on the aorta, I am writing from the sunny port exuding the smell of tobacco, pulling out handfuls of pouch, scoring the tube each time, I'm still waiting for the perfect hour, when you see me you come to visit.
It hurts - breathe without you, remain deliberately sad and experience a wonderful feeling, which want to scream.
This happiness - to know that you live somewhere here on the same planet, and you kiss the summer breeze, from which I shudder.
I would no longer call waiting, but everything in life has a reason.
Where are you, my sweet man, the color of dry tobacco eye?