Текст песни Злищев А. - На полпути
Просмотров: 12
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Здесь расположен текст песни Злищев А. - На полпути, перевод и видео.
Это просто меньше мыслей - больше текста.
Тили тили тесто.
Я давно не писал, да и не хотелось,
Если честно.
Всё давно известно.
Питер и мосты, старые хвосты.
Я не парюсь ни за лайки, ни за посты.
Вечером брожу один на Якиманке,
Или залипаю тупо на Чистые пруды.
Кто друг, кто враг?
У кого-то хоромы, у кого-то барак.
Батя говорит что я пишу за так.
Как и раньше за идею, да
И по-другому никак.
Как-то так, не бойцом и не подлецом.
Философия быта за дешёвым винцом.
Типа годы, и в пору становиться отцом.
Подумаю потом.
Где я только не жил, что я только не пил.
Дотянуть до сорока не хватит сил.
Одеяло из бамбука и нимисил.
Авиарежим, что бы никто не бесил.
Я когда-то умру, но пока не спешу.
Забиваю на моду, на балконе пишу.
Торможу на работе, изучаю ушу,
И шучу, да. Иногда шучу.
Поезда покатали, и страна велика,
Девять скрытых альбомов на странице в вк.
Облака проплывают где-то над мск.
На двери две печати и три замка.
Я на вдохе потуже затяну поясок.
Это щебень и лужи, за плечом узелок.
"Александр, спасибо за письмо и итог",
Астана, Кострома и Владивосток.
Мне приятно до боли, я горю изнутри.
Это были гастроли, поищи в мр3.
И, наверное, будут. Всё ещё впереди.
Подожди, не нуди, мы на полпути.
Надо, видимо, вставить пару слов о любви.
Тут не будет про Машу, Марусильду, Мари.
Тем не менее, помнят за углом фонари
Этот трип на двоих умножай на три.
Всё куда прозаичней наяву изнутри.
Не хотелось о личном, но немного лови.
Если ты это видишь, то прошу, извини
Это лова, Чернова, не гоню, не гони.
Жил поэтишка мАлый и писал кое что,
Заливался отравой, и плевал на перо.
А по свету гуляло одиноко добро,
Стало жалко поэта, пропадает нутро.
И добро покапалось у поэта в груди,
Там глубокая старость и косые дожди.
Здесь работы на годы, извините, поэт,
Но добро не готово тратить 1000 лет.
This is not a poem or a song.
It's just less thought - more text.
Tili tili dough.
I have not written for a long time, and did not want to
To be honest.
Everything has long been known.
Peter and bridges, old tails.
I'm not worried about likes or posts.
In the evening I wander alone on Yakimanka,
Or stupidly stuck on Chistye Prudy.
Who is friend, who is enemy?
Someone has a mansion, someone has a hut.
Dad says I'm writing for like this.
As before for the idea, yes
And no other way.
Somehow, not a fighter and not a scoundrel.
The philosophy of life for cheap wine.
Type years, and at the time of becoming a father.
I'll think about it later.
Where I just did not live, that I just did not drink.
Reaching up to forty is not strong enough.
A blanket of bamboo and them.
Airplane, so that no one is infuriated.
I will die sometime, but I'm not in a hurry yet.
Scoring on fashion, writing on the balcony.
I brake at work, I study wushu,
And kidding, yes. Sometimes I joke.
The trains rolled, and the country is great,
Nine hidden albums on the page in VC.
Clouds float somewhere over Moscow time.
There are two seals and three locks on the door.
I inhale tighter tighten the belt.
This is rubble and puddles, a bundle over the shoulder.
& quot; Alexander, thanks for the letter and the result & quot ;,
Astana, Kostroma and Vladivostok.
I am pleased to the pain, I burn from the inside.
It was a tour, look in mp3.
And, probably, will be. Still ahead.
Wait, don't mess up, we're halfway there.
It is necessary, apparently, to insert a few words about love.
There will not be about Masha, Marusilda, Marie.
However, remember around the corner lights
Multiply this trip for two.
Everything is more prosaic in reality from the inside.
I didn’t want a personal one, but a little catch
If you see this, then please, I'm sorry
This is fishing, Chernov, I do not drive, do not drive.
He lived a little poet and wrote something
Poured poison, and spat on the pen.
And the world walked alone lonely,
It became a pity the poet, lost inside.
And the good poked around the poet's chest,
There is a great old age and slanting rain.
Here the work for years, sorry, poet,
But the good is not ready to spend 1000 years.
Скачать
