Текст песни New Orleans Swim Team - Whatever You Want to Be

Исполнитель: New Orleans Swim Team
Название песни: Whatever You Want to Be
Дата добавления: 20.11.2017 | 19:15:05

Просмотров: 32
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным

Здесь расположен текст песни New Orleans Swim Team - Whatever You Want to Be, перевод и видео.

С этой песней обычно слушают:

This has been one of the strangest attempts I've ever made at making peace. Like the greatest piece of advice I was every given was that you have to learn to accept the person you see in the mirror because that's who you have to wake up and face each and every morning. My dad told me that, and I think it came from his dad before him. His dad was a musician, and sometimes I wish someone in the family could talk to me about what it's like to be one. To be anything. To be anything that exists because you feel it pulling from inside yourself. And that's why I'm here, dripping wet onto this page to try and make some sense of every near-identical page before it. That's all I've been doing since I realized that I'm alone inside my mind. Is that selfish? Hardly, I think. Because I know I'm not alone.

Everything I have thought and felt has the potential to be analyzed and questioned by every person around and before me. We just don't always have the liberty of talking about it. Because what, it's not like anyone cares, right? It's not like anyone else worries about the masks their friends put on, or that fact that two people walking down a street at two AM is the loudest, most deafening silence they've ever heard. You're wrong. We were raised to ignore the things that inconsequentially matter. To niche ourselves into groups that are so well versed on a particular subject that there is a starting point from every inane and repetitive night we plunge into readily. But you're the only one that thinks that, aren't you? You're the only one who grew up with a song in your throat, or paint on your cuffs, or a plan to get you out of every contingency. You dreamt. You picked what you were, or could be, and what that meant to you and you alone. So you set out. But that melody that struck you on the walk home is in some weird time signature that you can't remember, or the mountain you meant to sketch ends up looking more and more like the hill in your backyard with every stroke. It falls apart.

No one wants to hear how your business is doing, or how you won that figure skating medal, because it just reminds them of the dreams they had and left behind for whatever excuse they spit out as more a question than an answer. You peak. You beat your head against your hands because you don't know how to do better. The mental picture you spent hours hiding from the world is getting farther and farther behind piles of paperwork and deadlines to make. Your third grade self wants to know what you've become. Everything your hands touch is supposed to be the big one. The one that you accept. That you proudly label as the potential your mind cultivated made flesh. But it's hard. It's damn hard. And you're doing it so utterly alone. Your mouth moves too slow for your head and everything comes out wrong. Painfully and completely wrong.

They're scared by the fire in your eyes as you lay out what you think matters. But they're the same. Bubbled together, wishing just to be understood in terms they can accept. Your something became an anything. It's not you defined on paper anymore. It's the experienced reactions of others that define what you do and have done. You're not alone. We're all throwing sentences and ideas and songs and half thought out monologues in hope of someone grasping the essence of what it is to be you. To see and feel the world as you understand it. But, I can't write for you. This is what I wrote, crudely pushing my understanding of the world through a medium that may or may not be understood. This is my reality. How I see love, potential, art, the mind, friends, thought, and the concept of writing as it applies to be you and I. It's simply refusing to believe that no one else can feel this.

Maybe you're scared, too. Or maybe you have it figured out for you. I can't know. All I know is that these are words I chose like a child's dodgeball team to make sense of the world and my place it it. The thoughts swirling painfully as I pretend to feel fulfilled. This was supposed to be a release. Was it? No. Because every day was just more thoughts thrusting in and out of remembrance, each Earth shattering and novel. But they're gone, and yours leave too. They were somethings. Pull them back, distorted and half misunderstood. They're anything now. Accessible to all, but totally undefinable. This is me labelling that. But only the questions. I have no answers. I can only live the way I know best. And if I can't justify that to anyone, what's the point of saying anything?

Everything has brought me to this couch, wanting to desperately convey that everyone will make sense of the world as it applies to them. Again, this is my world. Take it, ignore it, answer it, cry for it, do anything. Because it's a circle. Unbroken, unending. And it may overlap with yours, and your lover's, and your parent's, and those of composers and writers before us. But know that it's not just you. We're all terrified and learning to live with that. We're all bigger versions of children whose teachers couldn't tell us what we'd be. We all look up to people, and there are always people that look up to us. You're more than the clothes on your body and practised words you exchange in elevators. You're a collection of thoughts, no matter how pointless or contrived you may fear they sound.

You knew begrudgingly who you were, and that was something. The world never was your playground, though. Your hands and words were never good enough for you. That dream, that something, becomes an anything. It's not about making your mark anymore. It's about staying alive with no final fairytale destination in sight. You long to be anything. Your potential came close and crumbled, but you still fight. Why?

Because you are you, but you're also me. We understand the sun above us and the gravity that ties us down even if the words are different. Don't fear the understanding that you have. Don't hide the experiences or thoughts that made you the mind you are today. Never lose the something you set out to be.

Because anything is the smoke your hands tirelessly try to hold. You're the something you've dreamed about since you were eight years old. Это была одна из самых странных попыток заключить мир. Как и самый большой совет, который мне был дан каждый, заключался в том, что вам нужно научиться принимать человека, которого вы видите в зеркале, потому что именно с этим вы должны просыпаться и сталкиваться каждое утро. Мой папа сказал мне это, и я думаю, что это произошло от его отца до него. Его отец был музыкантом, и иногда я хотел бы, чтобы кто-то в семье мог поговорить со мной о том, что значит быть им. Быть чем угодно. Быть всем, что существует, потому что вы чувствуете, что это тянет изнутри себя. И именно поэтому я здесь, мокрый на этой странице, чтобы попытаться разобраться в каждой почти идентичной странице перед ней. Это все, что я делал с тех пор, как понял, что я один в своем уме. Это эгоистично? Вряд ли, я думаю. Потому что я знаю, что я не одинок.

Все, что я думал и чувствовал, может быть проанализировано и опрошено каждым человеком вокруг и до меня. Мы просто не всегда имеем право говорить об этом. Потому что, это ни на кого не заботится, верно? Никто не беспокоится о масках, надетых их друзьями, или о том, что два человека, идущие по улице в два часа ночи, - это самое громкое, самое оглушительное молчание, которое они когда-либо слышали. Ты не прав. Мы были воспитаны, чтобы игнорировать вещи, которые не имеют значения. Чтобы разбить себя на группы, которые так хорошо разбираются в определенной теме, что с каждой бессмысленной и повторяющейся ночи, с которой мы с готовностью начинаем, есть отправная точка. Но ты единственный, кто так думает, не так ли? Вы единственный, кто вырос с песней в горле, или рисовал на манжетах, или планировал избавить вас от любых непредвиденных обстоятельств. Вы мечтали Вы выбрали то, кем вы были или могли бы быть, и что это значит для вас и для вас одного. Итак, вы отправились. Но та мелодия, которая поразила вас по дороге домой, - это какая-то странная подпись времени, которую вы не можете вспомнить, или гора, которую вы намеревались нарисовать, в конечном итоге все больше и больше напоминает холм на вашем заднем дворе. Это разваливается.

Никто не хочет слышать о том, как продвигается ваш бизнес или как вы выиграли эту медаль по фигурному катанию, потому что это просто напоминает им о мечтах, которые у них были и остались позади, под любым оправданием, которое они выплюнули, скорее вопрос, чем ответ. Вы пик. Вы бьете головой по рукам, потому что не знаете, как сделать лучше. Ментальная картина, которую вы часами скрывали от мира, становится все дальше и дальше за кучей бумаг и сроками исполнения. Твой третий класс хочет знать, кем ты стал. Все, к чему прикасаются ваши руки, должно быть большим. Тот, который вы принимаете. То, что вы гордо называете потенциалом, который ваш ум культивирует, стало плотью. Но это тяжело. Это чертовски сложно. И ты делаешь это совершенно один. Ваш рот движется слишком медленно для вашей головы, и все выходит не так. Уж больно и совершенно неправильно.

Они напуганы огнем в ваших глазах, когда вы выкладываете то, что считаете важным. Но они одинаковы. Смешались, желая, чтобы их просто поняли в терминах, которые они могут принять. Ваше что-то стало чем-то. Это не вы определили на бумаге больше. Опытные реакции других людей определяют то, что вы делаете и делаете. Ты не одинок. Мы все бросаем предложения, идеи, песни и наполовину продуманные монологи в надежде, что кто-то поймет, что значит быть вами. Видеть и чувствовать мир таким, каким ты его понимаешь. Но я не могу писать для вас. Это то, что я написал, грубо подталкивая мое понимание мира через среду, которая может быть или не быть понятой. Это моя реальность. То, как я вижу любовь, потенциал, искусство, ум, друзей, мысли и концепцию письма в том виде, в каком оно относится к вам и мне. Просто отказывается верить, что никто другой не может это почувствовать.

Может быть, вы тоже напуганы. Или, может быть, вы поняли это для вас. Я не могу знать Все, что я знаю, - это слова, которые я выбрал, как детскую команду по додболу, чтобы понять мир и мое место в нем. Мысли мучительно кружатся, когда я притворяюсь, что чувствую себя удовлетворенным. Это должен был быть релиз. Это было? Нет. Потому что с каждым днем все больше и больше мыслей проникало в воспоминания, каждая Земля была разрушительной и новой. Но они ушли, и ваши тоже ушли. Они были чем-то. Потяните их назад, искаженные и наполовину неправильно понятые. Теперь они что-нибудь. Доступно для всех, но совершенно неопределимо. Это я маркирую это. Но только вопросы. У меня нет ответов. Я могу жить только так, как я знаю лучше всего. И если я не могу никому это оправдать, какой смысл что-либо говорить?

Все привело меня на этот диван, желая отчаянно донести, что каждый будет понимать мир так, как он к ним относится. Опять же, это мой мир. Возьми, игнорируй, отвечай, плачь, делай что угодно. Потому что это круг. Непрерывный, бесконечный. И это может совпадать с твоими, твоими любовниками, твоими родителями и композиторами и писателями до нас. Но знай, что это не только ты. Мы все в ужасе и учимся жить с этим. Мы