в который раз топчу дороги в карманах ноль,в пыли пиджак а на Олимпе зависают Боги стеклом блестит в дали маяк
в который раз теряю время закрыты двери,нет ключей я как герой не той поэмы Буковски стиль открой налей
и что за странная поездка со злым весельем головою в стол когда-нибудь найду я место где в мыслях далеко зашел где растерял я все таланты среди пустыни был в тени и каждый год под бой курантов я сново гасну,гаснут и огни
в который раз я получаю шанс найти средь пепла хоть искру на берегу бумажных фраз вгоняю сам себя в тоску
в который раз морально против но с этой жизнью примирился я жить в оправданьях будет проще будет проще,но нельзя again I am trampling the roads in the pockets of a zero, in a dust jacket and on the Olympus hang the Gods glass shines in the distance lighthouse
again I waste time closed doors, no keys I'm like a hero of the wrong poem Bukowski style open the pile
and what a strange trip with a malicious gaiety in the table someday I'll find a place where he went far in his thoughts where I lost all the talents among the desert was in the shade and every year under the battle of the chimes I again fade away, the lights go out
again I get a chance to find amid the ashes of at least a spark on the bank of paper phrases bend myself into anguish
once again morally against but with this life I reconciled myself living in excuses will be easier it will be easier, but you can not