и почувствуем всю тоскливость глупых потерь мы лишь через время. что теперь? разбавь акварель, как жаль мне, что не могу остаться. не оставить все повести в твоем полюсе, сыреют, холодная батарея. холодной весной, ушедший назад не вернётся обратно. кручу в пальцах забитый пылью застаренный циферблат. истёртый механизм искрошился весь, рассыпится, ты не лезь, пусть стрелки, замирая, движутся по нему, хоть как-то: пока он в движении, я знаю точно, что ты ещё здесь. то, что когда-то было нашей реальностью, сохрани в памяти: изнеженные помещения, уютные, только благодаря нам. это дороже вещей,что лежат на прилавках, что каждый день покупаете, они бесценны, они никак не делятся пополам. писать от руки намного приятней, вкладываясь, даря запах, забрасывая комнату измятыми чернильными листками десятками, хватаю раскалённые мысли прихватками с твоими повадками, с твоими остатками, живу на спадах. как жаль мне, что не могу остаться, не скрестить путей. лучше станет тогда, наверно, когда мы сорвёмся с петель. and all the sadness we feel stupid losses, we only through time. now what? Dilute watercolor, what a pity to me that I could not stay. do not leave it in your story pole syreyut, a cold battery. Cold Spring, who went back not return back. twist of the fingers becomes clogged with dust zastarenny dial. istёrty mechanism to crumble all, scattering, you do not go, let the arrow sinking, move along it, somehow: while he was on the move, I know for sure that you're still here. what once was our reality, keep in mind: pampered room, cozy, only through us. it is more expensive things that are on the shelves every day buy they are priceless, they are not divided by two. write by hand is much more pleasant, investing, giving odor throwing crumpled room ink sheets tens grab fiery thoughts tack with your habits, with your remains, live on dips. what a pity to me that I can not stay, not to cross paths. will be better then, perhaps, when we sorvёmsya hinges.