Текст песни ChipaChip, Артём Татищевский - Анти-слушатель

Исполнитель: ChipaChip, Артём Татищевский
Название песни: Анти-слушатель
Дата добавления: 12.11.2025 | 03:34:29

Просмотров: 1
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным

Здесь расположен текст песни ChipaChip, Артём Татищевский - Анти-слушатель, перевод и видео.

Всё рыскаем в поисках, тянем тяжести, трезвеем,
Стареем раньше на несколько десятков.
Передаем треки во благо мертвому рэпу,
Чтоб ты за*бался слушать и видеть нас анти-слушатель.

Грустно повсюду, телки тупые, наркотики, клубы,
Песни об этом вокруг, чувствуешь давит, шипит гадюка.
И плавит мозги. С*ка, не сделай больней, остынь,
Опостылела существовать, будто бы я забитый костыль, что ты кериш.

Есть друзья, а есть так товарня,
Дешевых и лживых мажоров, бешеных, бездушных.
Игривый шампусик, пару грамм первого,
Амбразура на брониках за стеклом вагона бронится.

Я еду в столицу поздравить ... не нюхать и пыхать,
Чисто отребьем собраться, трешь и уж меньше за*бов.
Как полагается больше, мы были живы,
Щас потухшие угли без фита на релизе.

Чувствую кризис, рискую жизнью за рубль 600,
Нет, я не лучший, всё тот же сэмпл шершавый.
Ниже небесных высот обитаю,
В средь Сталина и рамзитных высоток.

Утепленных хрущевок и частников,
Бегу о праздников, понять меня мазы нет.
Вы даете нам имя, мы вам куплеты,
Такая концепция, еба.

Ну вот и пять лет пролетело, скоро диплом и тепло,
Если б вы знали сколько повылетало этих пломб.
Резвая молодость, движухи, все стены глушняк,
И мы б молчать предпочли о том, о чем пьет малышня.

Да все всё видели, век спайса и соли,
Весь хип-хоп стал попсовей, мало мутит на совесть.
Я пишу новый сольный, он получится, кстати, особенным,
Что я косой вены нет, прятал и набил оскомину.

Все моменты вспомнил, но вдруг года снесут минуты,
Но ты, спросят, также весьма еб*нутый?
Помешанный на лупах, рифмуешь глупости.
Тут всё замороченней, чем вообще в непонятным ...

Инстинкт выживания в культуре стиль
Чушь понести стало модным, в нете ведь не огрести.
Все тут зашли прям мастера в худе после крестин,
Свэгеры, трепперы или трипперы, как там, прости.

Всегда есть куда расти, но не в п*дорастии,
Ты что-то растерян, ведь не получил в подарок стиль.
Тут среди вас, как в легком весе, хоть все Кастильо,
Взрываю потки каждым треком мощней чем пластид.

Всегда есть куда расти, но не в п*дорастии,
Ты что-то растерян, ведь не получил в подарок стиль.
Тут среди вас, как в легком весе, хоть все Кастильо,
Взрываю потки каждым треком мощней чем пластид. We're always searching, lifting heavy loads, sobering up,
Aging decades earlier.
We're passing on tracks for the benefit of dead rap,
So you'll get tired of listening and seeing us, anti-listener.

Sadness is everywhere, stupid chicks, drugs, clubs,
Songs about it are all around, you feel the pressure, the viper's hiss.
And it melts your brain. Bitch, don't make it worse, cool down,
I'm sick of existing, like I'm a beat-up crutch, what's wrong with you?

There are friends, and then there's just freight trains,
Cheap and lying rich kids, rabid, soulless.
Playful champagne, a couple of grams of first-grade alcohol,
The embrasure on the armored seats is being reinforced behind the train car window.

I'm going to the capital to congratulate... not to sniff and puff,
To gather pure rabble, to chat and lessen the f*cks.
As expected, we were more alive,
Now the extinguished embers without a feature on the release.

I sense a crisis, risking my life for 600 rubles,
No, I'm not the best, still the same rough sample.
I live below the heavens,
Among Stalin and Ramzit high-rises.

Insulated Khrushchev-era buildings and private owners,
I run from the holidays, no one can understand me.
You give us a name, we give you verses,
Such a concept, fuck.

Well, five years have flown by, soon a diploma and warmth,
If only you knew how many of these fillings have fallen out. The wild youth, the action, the walls are a dead end,
And we'd rather keep quiet about what the kids are drinking about.

Everyone's seen it all, the age of spice and salt,
All hip-hop has become poppier, it's hardly a source of conscience.
I'm writing a new solo album, and it'll be special, by the way,
That I don't have a side vein, I hid it and it's become boring.

I remembered all the moments, but what if the years melt away into minutes,
But are you, they'll ask, also quite fucked up?
Obsessed with loops, rhyming nonsense.
Everything here is more complicated than in general incomprehensible...

The instinct for survival in culture, style
Taking nonsense has become fashionable, you can't get into trouble online.
Everyone here is like a master in thin clothes after a christening,
Swaggers, trappers, or trippers, whatever you call them, forgive me.

There's always room to grow, but not in queerness.
You're a bit lost, because you haven't received the gift of style.
Here among you, like in the lightweight division, even if it's all Castillo,
I'm blowing up the streets with every track, more powerful than plastic.

There's always room to grow, but not in queerness.
You're a bit lost, because you haven't received the gift of style.
Here among you, like in the lightweight division, even if it's all Castillo,
I'm blowing up the streets with every track, more powerful than plastic.