Акварелья не хочу писать стихов.
из леса выбежал олень,
я поместился меж рогов,
как лист оброненный в есень.
я бил ключами из копытц,
муравил лысые холмы.
зачем же жаждаю стихи,
Кроме неба и плахиЯ в разорванной брел рубахе,
у меня ничего больше нет,
кроме неба и плахи, неба и плахи
да примятой полыни во след.
После ливня польюсь я водицей.
Сколько жадно не пить – все равно
не дано мне у сердца напиться
Луж зазеркальея, втекающий в древа чернильность
в мокром шлёпоте тающих пальцев,
прикасаюсь подошв моих глиной
к отражениям вязовым в танце.
он – туман, пожирающий шпили
замка призраков безутешных,
мне оставит лишь яблочной гнили
Море в рукавея просто живу,
взираю в окно
и без спроса
березу
кладу на ладонь.
я прост как трава,
она
Не обижайся на молчанье мамаВот мои руки, веки, молчание,
грусть непрочтенная плавит смотрелки;
я никогда не бывал человеком,
крик свой, сдавив, заменял на мычание
или молчал, а молчание золотом
было тогда, когда золота не было;
есть теперь сплетни, не надо и хлеба им,