Текст песни кухня, Presto - Вера
Просмотров: 1
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Здесь расположен текст песни кухня, Presto - Вера, перевод и видео.
Поника, сигареты
Надо больше, больше зелени, котлеты
Купюры, дебеты, монеты
Похуй что скажешь обо мне ты
Лечу со скоростью кометы, сгорая так же куда? Не знаю, на большие стейджи
Или во дворы многоэтажек
Где все начинали
Я переплавил бы медали, не помогающие нихуя ментально
В одну большую, и утопил в фонтане
На гнилой фундамент не навешаешь многое,
И чтобы не разъебалось
Поднатаскался малость
Всё ещё думаю, что вряд ли встречу старость
И что мне осталось?
Косплея страуса в упор не видеть хаоса внутри, вокруг, и мыслей радиус сужается нещадно
Но я знаю, что к утру я снова
Если не возрадуюсь, то на крайняк
Буду спокоен, что ночь кончилась
Мы не знаем силу subconscious, реально
Стиль почти становится виральным
Я был бы рад крайне, будь это самоцель
Мы все ранены словами
И бустить самооценку не стремаемся погаными методами
Все раздражительные, ветреные
Всё что у нас есть, это лишь вера в лучшее
По моим венам давно идёт ток
И сердце лупит в ритмике бумбэпа
На, послушай
Слишком много дряни, слишком много слов
Столько дряни не удержит мой носок
Ты говоришь, что ты бандит, но слишком сладкий голосок
Ты сто процентный флоп выхлоп плохой
Что есть бабки? Отправь их домой
Там оплакивают родню дальнюю
Там волны нашли свой последний прибой
Не только тебе приходится искать мир сердца с головой
Грусть Обернулась Злостью давно, а не из глаз водой
Эта волына еще с афгана слышала команду огонь
И до сих пор даже кому-то в звании может сказать отбой
Если бы знал куда из всех дорог нашел бы дорогу домой
Надеюсь не надеть робу тюремную, до конца остаться собой
Землю бренную покинуть плеером, а не тем, кто там еле кое как торговал травой
Любимая, я был бы только рад исчезнуть с твоих глаз долой
Извини, но я тут живу, если жить это молча курить дурь
Толкать вес в другом городе для пацанов как уехать в тур
У них есть наган, у нас есть блядь птур
Шорты из китая, джорданы, это haute couture,
Я Эдварт Нортон, ты зубами зажал бордюр
Я реальный автор, ты капу прячешь под автотюн
Посадили цветы в марте, сейчас как раз июнь
Ни вчера, ни завтра, не проснусь в холодном поту
Могу нарисовать карту своего района, хоть давно там не живу
Не факт, но, наверное, никогда туда не вернусь
Ты предлагаешь бартер, мне интересен только бартер кэша на траву
Я оратор, Цицерон, если сравнивать со мной, но в позапрошлом году
Ну так вот братка
Где если не в раю
Есть место уличному псу We’ll surely be understood, and warmed.
Weed, cigarettes.
I need more—more green, more stacks.
Bills, debits, coins.
I don't give a fuck what you say about me.
I’m flying at the speed of a comet—burning out just the same—but where to? I don't know.
To the big stages?
Or back to the courtyards of the high-rises?
Where it all began.
I’d melt down all my medals—the ones that do absolutely jack shit for my mental state—
Into one massive piece, and sink it in a fountain.
You can't hang much weight on a rotten foundation;
So, just to keep it from crumbling to shit,
I’ve toughened myself up a little.
I still figure I probably won't live to see old age.
So what am I left with?
Cosplaying as an ostrich—refusing to see the chaos within and all around me—while the radius of my thoughts narrows down mercilessly.
But I know that by morning, once again...
If I don't exactly feel *joy*, then at the very least,
I’ll feel a sense of calm knowing the night is finally over.
We truly don't understand the power of the subconscious.
My style is practically going viral.
I’d be absolutely thrilled if that were the actual goal.
We’re all wounded by words.
And we’re not above using some filthy methods just to boost our self-esteem.
We’re all irritable, all flighty.
All we really have left is our faith in something better.
There’s been an electric current running through my veins for ages now,
And my heart beats to the rhythm of boom-bap.
Here—take a listen.
Too much trash, too many words.
My sock drawer couldn't hold this much garbage.
You claim to be a gangster, but your voice sounds way too sweet.
You’re a hundred-percent flop—all exhaust, no power.
What are "bucks," anyway? Send them home.
Back there, they’re mourning distant kin.
Back there, the waves have found their final shore.
You’re not the only one who has to seek peace between heart and mind.
My sorrow turned to rage long ago—not just tears welling in my eyes.
This gun has answered the command to "fire" ever since Afghanistan.
And to this day, it can still tell even a high-ranking officer: "Stand down."
If I only knew which of all these roads would lead me home...
I hope I never have to don a prison uniform—to remain true to myself until the very end.
To leave this mortal coil as a man with a Walkman, not as some junkie barely scraping by, peddling weed.
My love, I’d be more than happy to vanish right out of your sight.
Forgive me, but this is where I live—if "living" means smoking weed in silence.
Pushing weight in another city feels like going on tour with the crew.
They’ve got a revolver; we’ve got—shit—an anti-tank missile.
Shorts from China, a pair of Jordans—that’s our *haute couture*.
I’m Edward Norton; you’re just biting the curb.
I’m the real deal—the true author; you’re just hiding your lack of talent behind Auto-Tune.
We planted flowers back in March; now, it’s finally June.
Neither yesterday nor tomorrow—I won’t be waking up in a cold sweat.
I could draw you a map of my old neighborhood, even though I haven’t lived there in ages.
It’s not a certainty, but I’ll probably never go back there again.
You’re proposing a trade? The only barter I’m interested in is cash for weed.
I’m an orator—a Cicero—though compared to me, even *he* would seem like a hack from two years ago.
So anyway, brother...
Where else but in paradise...
Is there a place for a stray dog of the streets?
Скачать
О чем песня кухня, Presto - Вера?
Контакты
Контакты