Этой грешной земли ни в одной географии нет, а твоя, видит Бог, никому не нужна и задаром. После дальних дорог расстоянием в тысячу лет ты сойдёшь на перрон и пойдёшь по промасленным шпалам.
Ни объятий, ни слёз, ни цветов с кумачом, ни речей. Что же, Родина, ты даже в праздники также угрюма? Неужели вся жизнь это только работа печей и чего-то ещё из проекта ученого Грума?
Неизвестный придёшь, возле дома, что с тёмным крыльцом, постоишь и вокруг и в себе перемены отметишь. Примешь всё так, как есть... так, как есть, и, не дрогнув лицом, прямо в ночь повернёшь и наутро обратно уедешь. This sinful earth none no geography, and your God sees no one needs and nothing. After long journeys a distance of a thousand years you soydёsh the platform and you will go on oiled sleepers.
No hugs, no tears, no flowers with red cloth, no speeches. Well, Homeland, you even on holidays too gloomy? Is all life it is only the work of furnaces and something else the project scientist Groom?
Unknown come, near the house, that dark porch, stand up and around and a change noted. You take everything as it is ... as it is, and without flinching face, Just the night povernёsh and the next morning back to leave.