Его руки пахнут верескомОн приходит тогда,когда кончается дождь.Приносит с собой свет фонарей,и блики снежинок на ресницах,или просто капельку росы,но обязательно на теплой протянутой ладони.Его веки пахнут июльскими закатами,а глаза влажнеют от памяти...тьмы.
Запазухой он прячет звездное небо,и несколько белых перьев ангела,что встретил когда-то в пути.
В одном из карманов пальто-треснутое зеркальце,он иногда украткой от всех смотрит в него,горько сокрушаясь о трещинах,и отсутствии отражения.В другом лежат часы,по которым он слушает ход времени,в абсолютной тишине...
Он приходит тогда, когда умирает на холмах солнце.
В его рукавах танцует ветер,гоняя прошлогоднюю сухую полынь,по тем ночным лугам,что он проходил, собирая росу.
Когда слышен детский смех-его сапоги покрываются серебром,и он рисует следами причудливые узоры в городе,где есть свет,видимо от этого они невидимы.
Прикосновения его ресниц рождают нежность морозных узоров на окне,а губы его покрыты пыльцой бабочек-они любят его целовать,когда он грустит...
В шляпе он хранит свободу птиц,но отдает без сожаления тем,кто давно привык к темноте,и оглушительному бою секундной стрелки..