Твоим кумиром всю дорогу был Тони Монтана, Сейчас тобой управляет манда, бля. Говоришь без проблем поднялся бы, ты, А посмотрел на него он, как ты но, без "бы".
Тут, как шуруп надо вертеться вокруг оси, А то закрутятся шурупы в крышки и в могилу. Все мечтают, чтоб было там, че то в кармане, Не растянуть маслисту на бархатном диване.
Чтоб не рванину Дима но остаться душевным, И крест ни с палец на показ а под рубахой на шее. Чтоб на против девочки, а не следак в гражданке, Загнутся не в подъезде, а стариком в пижаме.
Отжал, да не бабло, отжал белье, Чтоб в кастрюльке на плите томилось молоко. Не тощим рожам, а родному дитю. Ты подожди, отдышусь, посижу, пойду. Your idol all the way was Tony Montana, Now you are controlled by a manda, fucking. You say no problem would rise, you, And he looked at him, like you but, without a "would."
Then, like a screw you have to rotate around the axis, And then the screws will screw into the lids and into the grave. Everyone dreams that it was there, something in your pocket, Do not stretch the oil on a velvet sofa.
So as not to flaw Dima but to remain sincere, And not a cross with a finger to show but under a shirt on his neck. So that against the girl, and not the next in civilian life, Bent not at the entrance, but an old man in his pajamas.
Squeezed, but not loot, squeezed the laundry, So that milk is languishing in a saucepan on the stove. Not skinny faces, but a native child. You wait, catch my breath, sit, go.