720vozduha все тексты (слова) песен, переводы, видео, клипы

вся моя жизнь - лишь одна сотая твоего сна, в котором ты пересекаешь бесконечный зал дворца своих фантазий. мораль клятвы гиппократа и эвтаназии в отражении желтых глаз азазеля на сатурналии, словно календарные праздники россиян. пусть свобода воссияет на ваших сердцах лазерным прицелом снайперской винтовки, зимний воздух подобен яду как сигаретный дым в легких.
физическая коробка бесконечности всеобщего разума, связанной временем цепочки знаний, что расползаются полярным сиянием на юпитере. добро пожаловать в этот дивный мир открытий, вакуумные люди и их заместители. мы смещаем орбиту, не переворачивая игру, джуманджи - кубики брошены, значит они идут.

флэтлайны вырисовывают на экране любимых песен лейтмотивы
оставляя за собой яркий шлейф уныния,
мы выли на луну словно вервольфы ночью, эти словесные мины доставили пробоину точно в мое восприятие, высадил обойму в сердце своих страхов, так и не став спасателем этого бесконечного пляжа, где все люди из моей жизни - это частицы меня. а чёрные линзы реальности не указывают путь, ведь пессимизм их затемнял.
казалось бы ангелы поют, и мы бежим по облакам босыми ногами, но нет, это из девятки рядом играет ногганно. моя программа русифицировалась, я понял это потому как попы в моей ментальной церкви захлебнулись деньгами и стали циниками.
больше ничего не вижу не своими глазами, выезжаю на встречку, но не жму на тормоза, мир замер в одном фрагменте png формата на который упала уже не моя слеза.

взглядом касаюсь твоих глаз или это сон в поздней фазе? мы встречали закат, одежду сбрасывая. солнечный свет гаснет, и я согласен. падал на земь лишь пару раз, но оба раза насмерть.

Мне хочется сорвать с себя лицо от недоразвитости общества или растрескаться на сотни осколков. идиоты сбиты с толку очевидными событиями и никто не видит всей картины происходящего. играя в жизнь - сыграешь в ящик. удача отворачивается незаметно, и уводит счастье в запретную зону, сквозь сон незамечаю время, еще мгновение, и расхожусь по швам. в немецком языке подходит понятие "гештальт", и я ставлю штамп на фальш красоты неземных утесов и нарциссичных людей, что до краев грезами. куски озера лежат на крышах в дождь, пока ты идешь в ненужном направлении. ночь заменяет день солнечным затмением, за неимением лучей солнца, что отливают бронзой из стеклянных глаз девятиэтажек, уталяя их жажду к высокому. в каждом есть что-то особенное, а я как конструктор не собран.
кадры наших жизней рассортированны по стопкам в столе клерка, даже не знающего об этом. пустые газеты отражают небо в облачную погоду. погоди, зима уходит, с полной сумкой морозов лютых. скоро наши салюты, салюты которые ничего не изменят и мы останемся в снегу до посинения. как паста из ручки, рисующая нашу участь легкими шаржами, вымораживающими
грусть в невесомости времени. выгибаются колени в обратную сторону сквозь стены непонимания чужих решений необоснованных. любой путь заполнен преградами, 80% атома это пустота, наполняй перевернутые бокалы до дна искрами тающих бутылок изо льда, с чудными узорами. ночь взорвана бессоницей. и пируэты ручкой в тетради как акробаты в цирк дю салей.

убивает слово, а не пистолет, или это сон в поздней фазе?
мы встречали рассвет, одежду сбрасывая. keep on rising, и я согласен. падал на земь лишь пару раз, но оба раза насмерть.

как бы то не было, дым развеется с пеплом,
слепо слепленный пленный освободится мгновенно,
а непоспевшие - все успеют.
всему свое время, тут рай постельный,
я нарисую пастелью ближний понедельник.
недели летели ветром по венам,
мгновенья стояли на месте
когда мы вместе в нежности,в заснеженном мире,

и однажды я просто не просыпаюсь утром, не различая реальность и сон. добро и зло сливаются воедино, образуя один узор. на экране жизни что рябит как твои мысли, не видно список всех встреченных людей, всё плывет, под этот бит в диком танце отпускает грехи священник-диджей. он отнюдь не гонщик, но скорость высокая. толпа, не обладая зрением сокола не осознает проблем что скомканы в бумажный ком, сотканы самым важным днём. они словно парабеллум что стреляет в упор, пуля пролетает сквозь акапеллы сирен над морским дном твоего сознания куда они заманивали все самое странное.

казалось бы, ангелы поют и мы шагаем по облакам,
но нет, это из приоры рядом играет 4'k.
матовый подарок, пацанам, что под планом.
и тут мои амбиции куда-то пропали,
я уже не рарный, стою такой подпеваю.
таз занижен, мой мозг тоже. приора оживает, но я позже.

миры пересекаются в одной фразе.
когда я сбрасываю все лишнее - остается одна буква, - королева.
когда ночь на дворе, слуги ходят в белом.
по циферблату ее глаз, разрезая как каравеллы эти аудиоволны, где тонет мой двойник, которого я не спас.
побоялся.
страх вылез к воде, и свое отражение обаял сам.
амбициозный ковбой закинув на небо лассо, не поймал ничего. у тех, с кем никто не был ласков на душе все черным черно.
и слуги ходят в белом по контуру сердца червивого.

музыка:vyshe – sunset

текст: мы сейчас ментально в японии,
а твоя планета в запое так, за полем боя, за пазухой джоннибоя, ты никогда не находишь искомое, потонешь после сотен пробоин, в океане боли из миллионов глаз, монополия, костюмчик атласный здесь надет на всех кроме нас.
скажите пассворд от этой жизни, а то мы что-то зависли непризнанными в отчизне под призмой чисел, отчисленными в закулисье, сейсмическими ударами в сознании, письменными текстами стали мы, из стали нимб - индустриальные ангелы, в воротах рая, на границе с Россией, не знаю как, но от вашего репа меня подкосило. и мы не в Косово, но любопытный человек с Албанского сменил гражданство на "Вопросово", махал руками броско так, кистью наброски, не по-церковному да и бог с вами. небо с куполами, песни Миши Круга, и вот я в Магадане

Ветер туман порвал,

Наши глаза порталы в иные миры.
Когда закрыты, мы парим в просторах сознания.
Кто во что горазд, не разбереш и за жизнь.
Я вижу этажи, пока нас сбрасывает вниз телефонных трубок.
Мы -буквы письменные в паспорте.
Светит низменность, там астры где и водные каналы не переключаются одной кнопкой.
Там дышать легко.
От утех стремятся на рекорд.

проснись, это не сон. проснись даже подо льдом. из самой чистой воды. я холоден как дом периньон, в моменты когда сбывались мечты. моя голограмма в одном файле, что каждый уносит с собой. эти мысли накрывают волной, я тону в облаках как совсем нелетучий орёл. его взгляд жаждет тайн. ведь он знает что буква смерть на барабане однажды настанет.
меняются местами лишь буквы в словах, я пишу то же самое, что и сотни лет назад. ее слеза - вселенная без притворства, слеза - звездная россыпь, где сгорают ебучие позеры. не смотри на меня если воспламеняешься осенними листьями.
закат и тени обрывистые в воспоминаниях бегают рысями, мало того что сбился прицел, так у меня даже нет ружья, я цел лишь потому что не на охоте в лесу собственных фобий, где бесконечны края. однажды моя копия уничтожит этот мир, нажав одну кнопку, случайным касанием ребёнка своих метафор и образов. я утону в почестях высших сил, стану одним из них, но какой в этом толк, если это приснится рандомному человеку из параллельного мира, и через полчаса этот сон забыл он ? мы парили в реке, широко размахивая крыльями, я наступал на аудиомины ее голоса, постепенно теряя разум. это был не сон, но то что я проснулся, заметил не сразу.

музыка: deep cosmo – access

текст: солнце оборачивается на небе, сияя в 2 раза ярче.
отвести взгляд - невыполнима задача. на щеках ямочки, на сердце в рамочке портрет любимого человека, и вместо ста ночей прикосновение веками. забвение некое, кажется мы на облаках, ведь рядом ангелы бегают. собирали свою любовь словно это леголенд - все детали подходят. спадают оковы, взгляды с укором уходят в пропасть. молодость - это там, где нас двое. где волнение и робость. во мнениях стольких пытаешься не запутаться. здесь нет чужих улиц: город пуст. утро. рассвет проникает на люстру и сервант, тем самым, поддерживая тепло в пустых домах, проходя под арками в завтра.

солнце отворачивается на небе - становится темно во всей вселенной, колени выгибаются назад, стрелки в часах спешат к бесконечности, но проходит заряд. этот вечный стих не на ногах, но уйдет в никуда.
не подай мне ложных надежд как прежде, если поцелуи, то только самые нежные. город в стиле кежуал перемешивает время, на улицах вечно самый скучный бестселлер: засыпают даже голуби при полёте, уличные музыканты - как послевкусие оттепели, и вот уже перед землей расправляют крылья пилоты, чтобы сказать, что "счастье - это совсем не то место куда вы идёте".

серые деревья не отбрасывают тень, выпадая осадками. все как вчера. мы загнаны в рамки своего сознания. сквозь сдавленный смех закрытого пространства слышу как меняются числа. вишня цветет, ее сок сочится. в никуда. воочию наблюдать самый яркий просвет. там где нас нет и огненное небо угаснет, трафаретные фразы не кстати как слёзы на праздник. экспансия здравого смысла в оккупированных ложью городах, с единственной целью не устоять перед соблазном. внушая себе что ты - это страх, который висит над рекой, 3 секунды свободного падения, и все сняло как рукой. не верь тому что тревожит покой. будь то песни из уже давно выключенного телевизора. без электричества, он владеет мыслями в огромных количествах. ты это он. текут пиксели, словно слезы, грязные как пилон в борделе. человек-моветон будет своим в любой сфере. когда небо забелено, прилетают чернильные птицы. они так демонстрируют перья, будто есть чем гордиться. люди меняют сотни лиц, ни разу ни примерив счастья. люди ненавидят этот мир, являясь его частью. но никто не задает себе вопроса: а что я сделал для того чтобы реальностью стал мой сон ?

серые деревья не внемлют в твои крики, что обрываются как провода по желанию в один миг, и с этого пика не видно даже себя, поставь на репит свою жизнь чтобы дальше сиять, как на небе звезда что уже давно погибла, лето делает тебе комплименты путаясь в волосах листьями липы.

Грустных людей не любят.
В диалогах они не сильны.
Их участь-пустые трамваи,
Где они остаются одни.

Не следят за новостями,
За событиями кругом.
Помнят только одно одеяло,

воздух дышит тобой, друг.
улыбайся, они идут,
проворачивая покругу рукоятку двери в другом измерении,
с намалеваным мелом лицом как у джокера.
твои мечты осядут в статике карьеры самого мелкого брокера,
осколками тающих нот, что повернутся боком в последнем танце.
мечта-глянец, мечта-герб: три лилии и слова на латыни.
терапия уныния в твоей квартире как обратная парадигма парадирования,

музыка: fikusnaokne – Interlude

текст:
звезда моего неба сияет молчу целыми днями. научи меня читать мысли на расстоянии. ночь растворяется в небе как чай в кружке - разбавь. я не дослушал ту фразу что ты только хотела сказать. гигантская пропасть в прозу мозгу просьба сбросься, лицо моего района на двух колесах как валентино росси. шелестят колосья людских эмоций, я тону в этом красном озере как в вишнёвом морсе. подбросьте спасательный круг, я еще недостаточно холоден касательно вьюг. нас знает испуг от мысли что все это кончится, и мы зависли, хоть не в одиночестве этой вечной репризы.
с дерева листья улетают как альбатросы парят над китами моего сознания, их там целая стая, крутят пируэты над зданиями издавая звуки забавные, то ли вои, а то ли мои фразы давние. я смеюсь в воспоминаниях подавленный прессом реальности. где самопальный стих, там правда, я ебал ваш мейнстрим как бундеслигу Бавария. звезда моего неба сияет, молчу целыми днями. я научился читать мысли на расстоянии. утро растворяется в небе как молоко в кофе, позволяя @держаться на выжженных полях@ «hold on a coal field»

слишком много поэзии на моих тощих руках, это не вдохновение, а страх прожить впустую. микстура счастья в ее глазах, я выпиваю до дна. эти строки - туман, через который никто не пробьется. как жаль, что не покопаться в опциях социума, что все прожитое не сон целый, что при текстовом построении сюжета жизни на проблемах ломались пробелы.
и вот я уже не успеваю за белым светом в конце тоннеля, рецепт от лени не выписывает доктор. красный занавес - концерт закончился - эти души списаны богом. зализывай водкой свои неудачи псина, жизнь наносит удары похлеще Хейхачи Мисима. плач от бессилия как знак поколения, стою в слезах по колено я. горят триремы под обстрелом сотен мнений на авансцене, продажность - бестселлер в этом мире, где везде пусто.
ваши напутствия как смотреть на солнце, исчезающее за пеленой времени в глазном зрачке завтра, что уже скоро сомкнется. девятиэтажный бронзовый слиток в отражении городского заката - одна тоска там. обратно выпадает снег чередой мелких помех на пути к твоей цели, и заметает так сильно, что не осознаешь на сколько этот снег бесценен. каждый король своей головной сцены, но кому лучше от этих выступлений? все мы пленники реальности как ни крути, миллиард мелодий - один мотив.

Луна на небе зажигает прожектор.
Она шагает по улице.
Она слышит смерть.
За спиной её легкий холодок под блеск звезд в глазах.
И вот,они уже совсем рядом.
Она их касается правой ладонью, подобно обряду привязывания.
Нелепых названий галактиком, где вы небыли и никогда не будите.
Запиваю свою парнийскую песню, на утро дрожащими пальцами мешая сахар.

вся твоя жизнь - лишь одна сотая снафф видео замедленного и разбавленного чередой нелепых событий, в которых ты ищешь логику, предназначение свыше, но это моветон, ты одноврЕменно всё, одновремЕнно ничего, но всегда лишний. выжженные полотна в галерее души никто не спешит потушить, поодаль стоит маленький мальчик, в его руках карандаши, он ими пишет жизнь, пишет все что будет, но для тебя это мифы что материализуются под танцующим грифелем, из твоих снов берется образ тихого уютного места где ты держишь руку любимого человека, и абсолютно все на местах в этой вселенной, купидоны сначала играют на арфах, а уже потом на нервах.
не разбавляя вермут, на улице снег первый, алкогольная одиссея в финале которой мы покидаем землю, слова бьют кастетом, не виден свет в конце тоннеля, на ощупь нахожу кассету, видеоплеер, кнопка плей - и абсолютно все становится на места в этой вселенной, каждый угол фигур в калейдоскопе больше не врезается в нервы, более того, врезается в горла твоих врагов.

наверно это мой рай, или бесконечная цепь лучших снов наяву, где я вроде бы выдуман, но как бы живу.

а если и мираж или сон,
пускай не просыпаться до конца жизни,
это наш мир,
чужим он никогда не станет,
там тепло и лишь местами ветер сгоняю на бриз.
разбежаться, вместе, держась за руки
и с огромной горы, в изумрудное море, вниз.
с головой уйти до конца под волны,

разноцветные галактики и звезды сходят с тела так странно вроде просто маленькие точки но внутри целые миры и системы мы ссоримся с теми кто нам дорог среди сотен наборов символов затаилась твоя душа дай шанс расшифровать чтобы эндри абсэнтом в глубине прицела вижу свое лицо

музыка: ђђ – {

полетай со мной под стеклянным колпаком неба.
полетай со мной всюду, где бы я не был.
из пересчета мгновений от старта до финиша,
который ты не увидишь.

и лишь крики речных чаек

я живу в одном из городов, в которых лучше вообще не просыпаться. на битых стёклах танцы. разбудите меня когда появятся шансы дышать хоть немного. окровавлены ноги, я иду по чужим следам, они приводят к зеркалу, и почему я не вижу себя. ваше дело принять это все за сон, она стоит в черном плаще с косой, на голове капюшон. и этот фриссон ушел мыслью что я ума лишен. я вылетаю в прошлую жизнь, где никто не смотрит вниз пустым взглядом, словами на прозрачной бумаге, что сгорает уже от одной мысли про факел.
эмоциональный достаток -торчат грани разумного, они осязаемы только насквозь проходящими пулями. темнота полнолуние, я вою, что тебя не отдам.
чувствую как цербер ходит по пятам,
кусая взглядом, но это не оправдание, это неоправда.

жизнь - не мой конёк. эмоциональный полёт, падающая бутылка хугардена - мой личный рагнарёк.
молитвы о лёд разбиваются не с той стороны, видимо я на такой глубине, куда господь не проник.

разбудите меня пожалуйста, когда я усну стандартной жизнью. лет в 30, на работу просыпаясь рано. осенью листья на тротуарах, зимой забавные узоры на стеклах, а я в восторге от предвкушения лета, разрезая красную ленту банальных событий, на открытии зала для зрителей, что апплодируют импульсивно.
обливаю бензином все свои цели, мечты, и планы, плавно спичку кидаю, местами горит, а местами сгорает. и в голове уже миллион новых сценариев, на непонятном языке чувств и переживаний. я живу в этих строках, пока люди за окнами выживают. согнутые строго напополам своими желаниями, и зашивая душевные раны нитками алкоголя в крови. я не для них поник
в этих буквах, черных на черном, утонченно подбирая калибр слов для выстрела в воздух. никогда не поздно, никогда не поздно стать тем, кем в мыслях являешься. пленка проявляется и превращается в реальность, держа тебя за руку и целуя в губы негрубо, наутро затрудняя мышление нагими формами. но исчезает столь резко, как дым в форточку. наша жизнь - очень неточная симуляция сна, небо докрасна застеснялось своей красоты на закате или рассвете, не нужно плакать и бегать, если что то пошло не так. даже сплошной бардак в голове рано или поздно разложится по полкам. скомканный лист летит в стену и разбивается на сотни осколков.

я написал миллионы слов о тебе,
твои глаза - затмение в самый ясный день.
они кричат раздень меня всю, раздень мое сердце и душу. я их слышу и слушаю, как обезоруженный, и мы закружимся в страсти окруженные стужей. дюже опасно на такой высоте, если нет сердца в теле, звезды блестели в ее волосах, глаза смотрели в завтра, счастья про запас и мы космонавты в этом пространстве любви,
над скафандрами нимбы, внутри квартиры как в маленьком мире, снаружи тоже, а нужно ли больше ? если есть под кожей, то, что не каждый может найти на протяжении бесконечной цепи реинкарнаций, остается один как в карцере. сердце на пальце, радость, двое влюбленных сладостно обнимаются на улицах, целуются в губы, праздник, но то ли еще будет. ссоры, скандалы, ругань, по глупому грубость, эта буря забирает всецело, а все потому что любят всем сердцем, в этом взрыве эмоций мы смогли согреться, без прицела убив все ненужное, твои глаза кричат раздень меня всю, мое сердце и душу, и мы закружимся в страсти окруженные стужей.

Я проходил мимо чьей то улыбкой в твоих глазах, боялась узнать, но оба до сахара липкие. Подвесить на нитках небоскреб из ошибок, не упадет - ведь я везучий. я малоизучен, а ты полураздета. Стать лучше - это будет победа. Да кто бы поведал...как это делается... Стихи пеплом, и люди из ксерокса. Да я бы сделался сразу собой,некий террор своего будущего. Жить пылью уличной от случая к случаю. Там звезды потухшие ,но явно не хуже этого. Вздохами по лету, и мысли проветренны.Кому то в метрах, а мне померять бы фрак с бабочкой стильной, взорвать магазины и разгабить банки. Это лучший подарок. Я разрывал тишину смехом из арок. Но по порядку здесь расставить сложно все. Нырять в озеро из злости и черствости, закрасить черным все пустые листы. И просто любоваться звездами, без фразочек пестрых.

/никогда не представлять пустынь без оазиса, и жизни по разному/.

Разорви тишину немым возгласом в рупор, остаться в ступоре,или мы чувства простудим? Эта псевдостудия у тебя за шторами, а у меня шторм. От ключицы до голени все связки порваны у человека, что оставлен на потом. Семсот двадцать тонн воздуха давят легкостью ,полны легкие жизни красок - очень токсично. Я, выбирая цвет, выбрал красный. И заметил разницу привычек от привычного.

Время останавливается на фотопленке и хранится за семью замками.
время всегда рядом, смотри не проморгай.
промокали под самым теплым дождем, земля полна до краёв,
и скоро космос зальет.
это уныние и лед, это пройдет хэппи эндом.
это рэндомно разлетится по вашим подъездам,
меняя кредо на приветы, и грустно на весело.
все бестолку, все умЕстится в одном ответе,

720vozduha:
жизнь бурлит как из скважины потоком стеклянных персонажей, обернувшихся на звук твоих шагов по ту сторону острова несбывшихся желаний и упущенных шансов. я поражался от моментов разных и твои мысли грязные садятся на колени в стихотворной форме, обнямаясь с тенью от дерева. жизнь это лишь перемотка между мгновениями и от зимы забеленой до зелени лета всего один выстрел памяти. рисуй смайлы на паперти, позитивно же, как жизнь создателей картин, ушедших в нарисованную дверь, но забыв ключи, дайте правила жизни, я буду учить. с выражением. придумаю себе хорошее настроение и растворюсь в искажениях жидких кристаллов перед твоими глазами. пейзаж за окном замер и лишь изредка приходят люди что сдувают пыль с рамы, но из-за тумана не видно их лиц, и не видно что будет завтра. а правда лишь похлопает по плечу правой ладно, с сожалеющим взглядом. это если не печалит, то очень рядом. время идет миллионы лет кряду и врядли когда нибдуь пойдет обратно - безвозвратный мотив вселенной. по моим венам плывут каравеллы со слогами и ударениями и отбрасывают тень сомнения на чужое мнение девиантным поведением и страхом в глазах соперника. открытия Коперника опережали реальность ровно на радиус галактики, я не могу сказать сколько это точно. фантазия привязана к стулу непрочно в ледяной комнате с закрытыми ставнями, где единственный способ согреться это самовозгорание
NeIisus:
Тут сотни сообщений в памяти оставят след,
А если жизнь кино, то у моей плохой сюжет,
Зима оставит снег, а я оставлю кучу писем,
Земля тут по оси своей, а мы с Никитой пишем,
Минуты сменятся часами, позже месяцами,

скользкий слой дыма автодорог + горстка слов, что

послужат уроком для никого, испаряются росой в

летний зной вместе с полсотней однодневных

начинаний. затерялись в шуме тирады и Ты видишь

это полный мрак твоей души,
космос, зажим подают, но уже поздно.
слишком много глаз вокруг ? но нет, это звезды.
разъедает ноздри изнутри шепот бессмертного что кидал свою жизнь как сердца неверных в клетку тиграм. как точку на конце предложения сходить выпить. как родиться по новой и взять то же имя. увидеть в финальных титрах свои диалоги, где заглавные буквы ломали ноги, быть избранным в числе немногих боящихся вспомнить, как курсор превращается в волны - потоки мыслей, я захлебнулся, стал менее искренним, стал изображением в своем Тамагочи,
марионеткой, управляемой своими руками.
в общем, как ни пытайся - ты ничего не меняешь.
все уже давно прописано в формулах, искрится ром в горле, боль в коме, сердце за бронью, а кроме этого выронил телефон при входе в метро, сменил фон браузера, но что то не то. моя жизнь утекает как вино из бочки в районе Бордо, шато марго, девятка бордовая, как моя кровь в твоей комнате, в замерзшем городе, двигаюсь на автопилоте, и вроде все нормально, но это не та реальность о которой мечтал я, мечтали вы, не стали в миг картинками из своего сознания. экстрактом рифм упьюсь не со зла, по злачным заведениям не главный, нажимаю рестарт и буду приходить лишь во снах.

справа и слева от меня ходит март - это стереовесна.
бит это тело и этот боди-арт я сделал не со зла
сознание - гладиатор ментального колизея. в этих стихах ухожу под землю. в свете красно-синих мигалок и жизнь подарок
проходя под аркой не видно неба, но коли ты видишь если ты слеп? в сплетнях -2% реальности как в теории креационизма, самое большое пламя разгорается с одной искры. люди списывают чужие судьбы и им занижают оценки, здесь мысль такая тонкая что фальшивлю фальцетом, но рукоплещет зал потому что я в низах, а они боги. и в их в глазах я настолько глуп, что кажется таю-пу слоги. опровергаются догмы людей прошлого, о боже, они хотят содрать с меня кожу, но судья запрещает приём. змей вроде и с тройной головой, но одна из голов всегда одинока, а две остальные словно чай вдвоем.
в полуденный час поёт не только ленивый, почему я перестал видеть людей, выходя из квартиры?
а может никого и не было, как знать. люди имеют рот, но постоянно боятся сказать. важное. я настолько скромный что не стал бы запрашивать подкрепление в тылу врага. самооценка - пизанская башня, пошатнулась слегка, но эта деталь придает шарм. церковный покер : священнику на ривере не просто так доезжает. пережить клиническую смерть - лучший камбек, а не 3-4 в Перми от Локо. мир закончился когда я прикоснулся к ее локонам. мы сотканы модой с витрин. смотри, вокруг уже новый век и спору нет он лучше прежнего, люди ходят по кругу - друг друга отслеживают. параноидальность глаза режет, мы в спешке бежим сквозь дома, кварталы. создавай порталы в будущее каждую секунду -уже. на моем этаже нет света, под грифом совершенно секретно очевидные вещи. как ты запоешь в унисон с планетой если петь нечем? она будет ждать твоего голоса, но не услышав уничтожит себя. что ж, спасибо друг. если птицы не захотят, мы вышвырнем их насильно на юг.

музыка: ψυχή – c

текст:

что ты будешь делать, если тебе предложат золотую медаль за самовыпиливание? алчный спринтер одной ногой в могиле. другой пересекает финишную линию своей жизни, устанавливая рекорд сезона в мире. это парадигма победителя, бойца, супергероя. мой красный плащ давно уж в стирке, а бетсигнал поломан. слава богу есть пару жетонов для таксофона. но я подозреваю, что ошибся годом. смотрю на часы - стрелки всегда на тех же местах, либо время остановилось, либо нужно сменить батарейки, но я молчу об этом, дабы не показаться себе же бестактным. квартет черных неутомимых марафонцев - автомобиль настолько прекрасен, что ездит на солнце. как на дачу за пределами твоего сознания, где все отдохнули отлично, но ты ограничен своими маленькими напыщенными знаниями, что объединились в свою собственную микроопричнину. "это личная неприязнь" - говорит тебе жизнь, нанося новый удар по нервам, и эти бесконечно обороняющиеся греки так и будут катать "ротейро" поперек поля на своей половине, когда победа уже забронирована, и все что нужно лишь один угловой, один навес, и один точный кивок головой. ты в роли пьеро, но сафиты не светят 720 киловатт - перегрузка сети, 720 лишних секунд сна - твоя внутренняя микростипендия, твой миникубок стенли, твой белый свет в конце тоннеля из уходящих в никуда будней, все рассеивается с улыбкой твоего любимого спутника.

музыка: Øfdream – First Woe
текст:
птицы сидят в клетках по разные стороны реки, и кто первый испугается - погибнет. поднятой вверх головой начинается ливень, и тут же гаснет спичкой. город поворачивается спиной, мнимым величием, лицом без отличий от других не вычурных городов, вычеркни этот вздор из себя, блокнот. кожа-бумага, мысли чернилами сделают из нас самолёт чтобы парили мы. улетали вдаль really, в клюве, под крыльями. лишь изредка оборачиваясь наугад, не умер ли завтрашний пейзаж на твоих руках. не умерла ли весна в мечтах, эта ясность в глазах, фальстарт, и тишина нас спасала. обнимала руками, прикасалась к волосам. как самый тёплый луч солнца в твоих оконцах на закате или рассвете, в сердце метит, лестью треплет. вести эти - трепет, подобный лаю, но не кусают. не забывай про время, ведь оно про тебя не забывает. скалы, волны шумят, взмахи крыльев, вдали мельница, все будто в фильме. плёнка пыльная, дом разрушенный, замыленный кадр с вашими душами. наш создатель слишком ушлый, дал слишком мало времени, душное небо полгода, когда не замечаешь смены погоды, как смена слайдов в диафильме проходят дни, и проходят мимо, с уставшим, обреченным взглядом, хочется закрыть глаза себе, и всем, кто рядом.

теплый воздух, солнце светит,
но твои будни как северный ветер.

ты ведь меня не полюбишь? ты даже не вспомнишь о бо мне.......ты ведь мне не напишешь?.....да да всё верно сказала себе.....нет я не плачу и не грущу смирись я спокойна как рыба об лёд ты успакойся я же шучу душа всёравно всё под себя загребёт ты успакойся ты меня не узнаешь я буду так же молча улыбаться знаешь я буду всё так же громко смеяться может и видется будем даже разговаривать иногда всё это пройдёт пусть не сразу забыть наверно не когда......стоитли мне называть тебя любимым да нет слишком громкие эти слова!!!.......у тебя минимум сейчас сердце искренное....а я не как не поверю себе....тежела ли?- Да нет....В привычку уже вошло....Если чесно уже надоело, Да нет со мной всё хорошо....Просто внутри всё закипело, а ты не один, и фезически, и морально...от этого не спокойна вечна........Страдать о тебе, о марали темболее без конечно, завязывать надо эти баладу они и в прям не кому не нужны, а я всё строчу между ними страдаю от любви.Ты ведь мне не напишешь?а я и в прямь тобой заболела,Ты ведь меня не полюбишь?а я этого так хотела,

пролетая туманность кассиопеи, я вижу берег неба,
я вижу вещи, которых не было. которых не будет.
в моем скафандре запотели стекла, и я чувствую ее руки. приближается звук строчными шагами в невесомости, не без помощи мыслей. вращающиеся лопасти проходят близко с моим миром из чисел и зарифмованных символов, что жестоко насилуют ростки сознания людей старой прошивки. мне в этом прошлом, да прожить бы. ошибки приведут любую голову на плаху, на аутентичной европейской площади из мощеного камня. уметь плавать, но утонуть в лаве. истина кланяется с языка Триглава, что молвит загадками. у каждого в детстве были задатки скопированные из прошлой жизни, метафоричные образы льются на пол с карниза, топят соседей снизу в перевернутом доме с той стороны зеркала, я вижу шестерки в оценках плохопрорисованных людей напротив. закрыты ящики в головном комоде и засыпая мечтой, там тепло где не бутафорское из розетки, или записью кассетной, а говорящее привет лучами солнца, в купе с ветром, и время замедляется тихим эстонцем в плаще и с газетой, на соседней лавочке, что в паре метрах от памятника джентльменским манерам,сверяет часы с тенью, или с теми, кто высоко котируется. рисуются картины сами по себе кистями в воздухе, статуи людей разбиваются в россыпь с высоты птичьего полета, и пора присвоить штрих коды человеческим особям, с нулем в районе предсердия, достигающим ничего, с особым усердием.

музыка: svastonov - душа замерзает

текст:
Сердце вырывается как смех в неподходящий момент. нам машет скелет юности, что вечно ждал свет в полной темноте своего сознания. зеваю в телемарке и заканчивается этот, казалось бы, бесконечный слалом между арками районов спальной парадигмы. нас списали со всех счетов, кроме счетов за квартиру. нам некуда двигать, нам некуда двигаться, на этой схеме мы достигли конца. слезами разливается дориан грей с лицом юнца. проведи еще сезон в детсаде со своими знаниями, что тебе вонзали насильно как в бицевском парке. нас провожает Касильяс в эту бескрайнюю даркнесс. под край фо ю группы сентябрь, и я говорю "Икер, давай селфи на память". но он отказывается мол не пригодится, за стаканом святой водицы, что помогает лучше бесплатной медицины в нашей стране, и это далеко не вмешательство извне. Аршавин багрянел, поднося палец к губам. все визжали на неве, даже те, кто видел как забивал Канадцам Харламов. без шансов на завтра, как дагестанец в околофутбольной Спарте. засыпать под звук прибоя в Шотландии, вот красота, а не наша ШИТландия с пустыми трибунами, и вечным трибьютом былой славе. от Братиславы до Вены 55 километров, но их не пройти по тропе советов ничего не достигших людей. я сам себе - господь, сам - змей искуситель. репер, почему ты грустишь? - а, мисс, простите. и мы с парнями из Вагос постигли этот Лос-Питер.
желтая бандана горит на невском, однажды ты поймешь смысл жизни, говорит Леонид Каневский. и в этой рифме вся суть современной поэзии. современного общества. ты посадил дерево чтоб хейтеры вешались я б целой рощей стал.
диджей кеоки суперстар. а ваши кумиры позорят абстракт, потому что скудный стафф, муту-стайл и куртизанки включают трап, но я вызываю аудио наряд омона, и все спокойно.
зацениваю аудио наряд димона билана, и все вроде нормально.

Печальная музыка, печальные текста.

Ты ждал момента умереть , этот час настал.

А я в каком-то смысле заблудился среди выжженых будней под палящим солнцем мечты, просыпаясь на дне песочных часов, что ты переворачиваешь каждую жизнь на крыше самого высокого небоскреба.

Мне кажется мир перевернут, выхожу вверх из окон. Рассвет озаряет сломанные судьбы чистых душ неподалёку, не понимаю что происходит, я слышу голоса, но это голоса мёртвых.