Текст песни Oxxxymiron - Не поэт
Просмотров: 26
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Здесь расположен текст песни Oxxxymiron - Не поэт, перевод и видео.
Даже автор говенных песен, кто угодно, но не поэт.
Для тебя поэзия, то что давали зубрить.
Пушкин, Авет, Тютчев и Фет, кучи замученных деток,
Что учат ебучий сонет, но послушай совет.
Это не то, это занудно, это мертво. Нужен поэт?
Это легко! Все что угодно, это Рэмбо, вот Гумилев.
Кобейн, Вийон, Лотреамон, Егор Летов и Блок.
Никонов Лёха плюс Эдик Старков, ППР, Кровосток.
ATL и Loc-Dog. Это поэты, сила и свет.
В них это есть, а в тебе, увы, нет.
Ты с варыжением читаешь куплеты, но всем по*уй на это.
Ведь ты не поэт, у поэта внутри вечный конфликт.
Тенью сомнения лечь норовит, разные демоны, бл*дь.
Сверх идеи, порою, стремления лечь под гранит.
Хаос и боль, траблы с собой, страхи свободы, тонатос, любовь.
Про меня пишут, что я истерично читаю, конечно, *бать, я живой.
Я третьесортный поэт, но зато первосортный MC.
Ты не то и не сё, лучше бы ты вдохновлялся Backstreet Boys и N Sync.
А не Geto Boys и Jay-Z, и теперь позвольте спросить.
Какой может быть внутренний конфликт у этого человека?
Подобрать ли ему сегодня кроссы под цвет снеббека? Что?
Поэту неловко поэтом себя называть, он застенчив и робок.
А если он преодолеет себя, то выебистый, вечный ребенок.
Поэту нередко х*ево, его дух оголенный, как провод.
Ты - самодовольный, спокойный, радостный, обыкновенный уеб*к.
А че? Футбол, дискотека, пивасик, авто, телевизор, жена.
Бл*дь, какой ты поэт? Ты классический менеджер среднего типа звена.
Тот, который душа компании, он вечно крутит служебный роман.
Твое хобби имеет название, к сожалению, ты графоман.
К сожалению, это не лечится, графоманов тут пруд пруди.
Пожилые штурмуют газеты, молодые бушуют в сети.
Что бы мне ни сказали потом.
Что я сноб-ли, что смотрю на людей свысока-ли.
Но не дай мне Господь.
Избавь меня, Господь, от прочтенья стихов.
С*ка, пенсионеров с окраин, с*ка.
Труд у поэта сакрален, люди видят и не на*бать их.
Ты действительно обаятельный, но любитель и обыватель.
Ты не хочешь ходить по краю, где не пахано и не сеяно.
Нах*я, если можно впарить им третьесортный ремиксы Есенина?
Я полжизни в лаборатории, в вечном поиске заклинания,
Саня, это моя территория! Посмотри как я делаю варево.
Ну типа ччччч аааа.
С лета ни куплета об этом, первый тут кто,
Сделал сотни тысяч euro бэтл-рэпом, ааа.
На плечах ответственность как эполеты.
Я - альфа и омега, как бы кто не кукарекал.
Бой, мне не по кайфу ходить в коносу,
Небо цвета свежего гноя, дворы, колодцы.
Джезвы проснутся, девы с причей подростка.
Дайте мне битос и я сам построю свой космос.
Я висну над любой дрянью долго и жестко.
Час как верстовыми столбами врос в перекресток.
Батлю чтобы не понижалась активность мозга.
Мой флоу - атака ddos, у нас удаленный доступ.
Рэп для тех, кто видит ложь и обман, для тех,
Кого не мотивирует ни Корж, ни L’One.
Что все сечёт, и потому им смотреть тошно в экран.
Даже если бы там вечно "Город под подошвой" играл.
ST, скорей всего ты лучше меня.
Как муж, и сын, и гражданин, наверно лучше меня.
И ты готовишь борщи намного лучше меня.
Но твой рэп - *бучая *уйня!
Послушай меня, скажут во мне нету души, не вижу свет Божий.
Но ты не MC, не мужик и не поэт, кто же ты?
Глядя в зеркало, превращается в камень медуза.
Ты снова Саня Степанов - безликий парень с Кутузы. Раунд.
MC, and not the biggest esthetician.
Even the author of shitty songs, anyone, but not a poet.
For you, poetry is what they gave me to cram.
Pushkin, Avet, Tyutchev and Fet, heaps of tortured children,
What the fucking sonnet is teaching, but listen to the advice.
It's not that, it's boring, it's dead. Need a poet?
It is easy! Anything, it’s Rambo, here’s Gumilev.
Cobain, Villon, Lothreamon, Egor Letov and Blok.
Nikonov Lyokha plus Edik Starkov, PPR, Krovostok.
ATL and Loc-Dog. These are poets, power and light.
In them it is, but in you, alas, not.
You read the verses with anesthesia, but all this * fuck it.
After all, you are not a poet, the poet has an eternal conflict inside.
Shadow of doubt strives to lie, different demons, fucking.
Beyond the idea, sometimes, the desire to lie under granite.
Chaos and pain, troubles with oneself, fears of freedom, tonatos, love.
They write about me that I read hysterically, of course, * damn it, I'm alive.
I'm a third-rate poet, but a top-notch MC.
You're not this and that, you'd better be inspired by Backstreet Boys and N Sync.
Not Geto Boys and Jay-Z, and now let me ask.
What kind of internal conflict can this person have?
Should he pick up crosses today to match the color of a snbackback? What?
The poet is embarrassed to call himself a poet, he is shy and timid.
And if he overcomes himself, then a vigorous, eternal child.
The poet is often x * evo, his spirit is bare, like a wire.
You are a smug, calm, joyful, ordinary fucker * k.
And what? Football, disco, beer, car, TV, wife.
Fuck, what kind of poet are you? You are a classic mid-level manager.
The one who is the soul of the company, he always twists an office romance.
Your hobby has a name, unfortunately you are a graphomaniac.
Unfortunately, this is not treated, there are a lot of graphomaniacs.
The elderly storm the newspapers, the young are raging on the net.
No matter what they tell me later.
That I’m snob-l, that I look down on people.
But God forbid.
Deliver me, Lord, from reading verses.
S * ka, pensioners from the outskirts, s * ka.
The poet’s work is sacred, people see and don’t fuck them.
You are really charming, but an amateur and layman.
You do not want to walk along the edge where it is not plowed or sown.
Nah * I, if you can give them Yesenin's third-grade remixes?
I’ve spent half my life in the laboratory, in the eternal search for a spell,
Sanya, this is my territory! See how I make a brew.
Well type hhhhhhhhhh.
Since the summer, not a verse about it, the first one here,
He made hundreds of thousands of euro battle rap, aah.
On shoulders responsibility like epaulettes.
I am alpha and omega, as if someone was crowing.
Fight, I don’t get high on a cone,
The sky is the color of fresh pus, courtyards, wells.
Cezves will wake up, virgins with a teenager’s swatch.
Give me bitos and I will build my own cosmos.
I hang over any rubbish long and hard.
An hour as a milestone in the crossroads.
Batl so that brain activity does not decrease.
My flow is a ddos attack, we have remote access.
Rap for those who see lies and deceit, for those
Who is not motivated by Korzh or L’One.
Because everything is cutting, and therefore they look sick at the screen.
Even if there forever, "City under the sole" played.
ST, most likely you are better than me.
As a husband, a son, and a citizen, probably better than me.
And you cook borscht much better than me.
But your rap is * fucking * fuckin '!
Listen to me, they say in me there is no soul, I do not see the light of God.
But you are not an MC, not a man or a poet, who are you?
Looking in the mirror, the jellyfish turns into stone.
You are again Sanya Stepanov - a faceless guy from Kutuza. Round.
Скачать
