Текст песни Nota Vii - 1748
Просмотров: 1
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Здесь расположен текст песни Nota Vii - 1748, перевод и видео.
Раскрашена жизнь стихами Цветаевой
Она бесподобна, когда улыбается,
Она идеал красоты - мне это в ней нравится
Она невозможная, очень ранимая,
Порою заносчива, но все же любимая
Туманы волос на плечи бросаются -
И этот портрет — ей точно понравится!
Ее портрет рисует осень,
И дом 17/48,
И дом 17/48 -
Где любовь моя живет
А я бы к ней незваным гостем -
В дом 17/48
Только я застенчив очень,
Или просто идиот
Она любит Баха под ритмы хард-рока,
Она так нежна и так одинока
В ней много от Бога, ну как с эти справиться?
Мой ангел земной, мне это в ней нравится
Она — лучик солнца в дождливое утро,
Она всегда рядом, когда очень трудно,
Знакомы давно — такое случается,
И этот портрет — ей точно понравится!
Ее портрет рисует осень,
И дом 17/48,
И дом 17/48 -
Где любовь моя живет
А я бы к ней незваным гостем -
В дом 17/48
Только я застенчив очень,
Или просто идиот
Мелком разноцветным под россыпью окон
Рисую букет, что ангелом соткан
Цветами асфальт на солнце играется,
Она улыбнется в ответ — но ей это нравится
Она безнадежна, неподражаема,
Раскрашена жизнь стихами Цветаевой
Она бесподобна, когда улыбается,
Мой ангел земной, мне это в ней нравится
Ее портрет рисует осень,
И дом 17/48,
И дом 17/48 -
Где любовь моя живет
А я бы к ней незваным гостем -
В дом 17/48
Только я застенчив очень,
Или просто идиот She is hopeless, inimitable;
Her life is painted in Tsvetaeva’s verse.
She is peerless when she smiles—
She is the ideal of beauty; that is what I love in her.
She is impossible, yet so fragile;
At times haughty, but beloved nonetheless.
Cascades of hair tumble down her shoulders—
And this portrait—she is sure to love it!
Autumn paints her portrait,
As does the house at 17/48—
The house at 17/48,
Where my love resides.
I would go to her as an uninvited guest—
To the house at 17/48—
But I am terribly shy,
Or perhaps just an idiot.
She loves Bach set to the rhythms of hard rock;
She is so tender, yet so solitary.
There is so much of the Divine within her—how is one to cope with that?
My earthly angel—that is what I love in her.
She is a sunbeam on a rainy morning;
She is always near when times are hard.
We have known each other for ages—such things happen—
And this portrait—she is sure to love it! Autumn paints her portrait,
As does the house at 17/48—
Yes, the house at 17/48—
Where my love resides.
And I would go to her, an uninvited guest,
To that house at 17/48—
But I am terribly shy,
Or perhaps just an idiot.
With multicolored chalk, beneath a scattering of windows,
I draw a bouquet—one woven by an angel.
The asphalt, now blooming with flowers, dances in the sun;
She smiles in return—and she truly likes it.
She is hopeless, inimitable;
Her life is painted in the verses of Tsvetaeva.
She is peerless when she smiles—
My earthly angel; that is what I love about her.
Autumn paints her portrait,
As does the house at 17/48—
Yes, the house at 17/48—
Where my love resides.
And I would go to her, an uninvited guest,
To that house at 17/48—
But I am terribly shy,
Or perhaps just an idiot.
Скачать
Контакты
Контакты