Последние 8 минут до последнего вздоха, Последние 8 минут возле её порога, Последние слова про любовь, про эти чувства, слёзы, Неуместны более, всё слишком поздно...
Собирая по частицам в памяти все эти даты, Пробегает перед глазами love story аккуратно, Шагая по ступенькам на пятый, К своей судьбе проклятой, Жизнью побитый, помятый, Ожидаю разговор приятный, Это вряд ли, не ожидая ссоры, Думал всё будет как раньше, Ведь уже раз в который, Прихожу и вижу Те же шторы на окне, Всё тот же вид из окна, Но на этот раз, увы. "Я не люблю тебя, уйди, Не делай больше больно, У меня другой, пошёл отсюда, С меня довольно!" Как то невольно разговор переходил в истерику, Заглушая плач сестры и музыку из телика. Что ты хотела, мразь, Полтора года жизни я отдавал тебе всего себя, И мои мысли вместо учёбы и стёбов я посвящал тебе... В воздухе повисла тишина, её рыдание, дым сигарет. Просто ответ на все стоящие вопросы Она дала ему наверное минут за восемь. Короче бросила, не понимая, как он дорог был И не узнав, что он её любил и сильно дорожил каждой минутой, что проводили они вместе, Ей благодаря он написал свою первую песню. Он с ней был честен и открыт для этих чувств, Он мило говорил ей, что она одна этого заслужила. Хотел купить квартиру, сделать предложение при всех, Она говорила что любит, что будут вместе век. И ни один человек не понимал, что их связывает, И почему они вместе, они же совсем разные. Все были правы, кто говорил, что станет всё иначе...
Так должно было случится, Жалко, что они расстались, и теперь она плачет...
Последние 8 минут до последнего вздоха, Последние 8 минут возле её порога, Последние слова про любовь, про эти чувства, слёзы, Неуместны более, всё слишком поздно...
Полгода он её не видел, и жил, как сам хотел, Восемь минут не стали последним в веренице дел, Теперь он счастлив, пусть не с ней, зато по-настоящему, Это биография, и я не приукрашивал. Порой кто-то спрашивал, вместе мы или нет, А я не знал ответа на вопрос казалось бы простой, И вот я с дрожью в голосе пишу очередной куплет, Про восемь минут боли в сердце и про этот геморрой, Который раз на бит непридуманная story, В который раз в стихах на мониторе вижу эту боль. Лабиринты памяти, пьедесталы и высоты искренних признаний кому-то из себя выводят. И вроде всё забыто, забито, покрыто слоем пыли, Но это наша жизнь, и мы её прожили. И каждого, непременно, в этом мире ждут, его собственные последние Восемь минут... The last 8 minutes until the last breath, Last 8 minutes at her doorstep, Last words about love, about these feelings, tears, More inappropriate, everything is too late ...
Collecting all these dates in particles, Runs before the eyes of a love story neatly Walking up the steps to the fifth, To his fate cursed Life beaten, rumpled, I look forward to a pleasant conversation It is unlikely, without expecting a quarrel, I thought everything would be like before After all, already in that I come and see The same curtains on the window All the same view from the window But this time, alas. "I do not love you, go away, Don't hurt anymore I have another, went from here, I have enough! & Quot; As if involuntarily the conversation turned into a tantrum, Drowning out the crying sister and music from the telly. What did you want, scum, One and a half years of life I gave you all of myself, And my thoughts instead of studying and banter I dedicated to you ... There was silence in the air, her sobbing, cigarette smoke. Just the answer to all your questions. She probably gave him eight minutes. In short, quit, not understanding how he was dear And not knowing that he loved her and greatly valued every minute that they spent together, Thanks to her, he wrote his first song. He was honest with her and open to these feelings He nicely told her that she alone deserved it. I wanted to buy an apartment, make an offer for all, She said she loved that they would be together forever. And not a single person understood what binds them, And why are they together, they are completely different. Everyone was right who said that everything would be different ...
So it should have happened It is a pity that they broke up, and now she is crying ...
The last 8 minutes until the last breath, Last 8 minutes at her doorstep, Last words about love, about these feelings, tears, More inappropriate, everything is too late ...
For six months he did not see her, and lived as he himself wanted, Eight minutes was not the last in a string of cases Now he is happy, if not with her, but for real, This is a biography, and I did not embellish. Sometimes someone asked whether we were together or not, And I did not know the answer to the question would seem simple And here I am writing with a tremor in the next verse, About eight minutes of pain in the heart and about this hemorrhoids, What time on bit a non-invented story, Once again in verses on the monitor I see this pain. Labyrinths of memory, pedestals and the height of sincere confessions to someone from themselves deduce. And everything seems to be forgotten, crammed, covered with a layer of dust, But this is our life, and we have lived it. And everyone, of course, is expected in this world, his own past Eight minutes ...