Грустный Морф все тексты (слова) песен, переводы, видео, клипы

Ну, кому останусь нужен, такой лиричный?
Ищи отличия, я закурю от спички.
Совсем чуток, но мне этого хватит,
Так, что с утра я не встану с кровати.
Хватит орать, и думать, пожалуй, то же,
Вы ошибётесь, назвав меня хорошим.
Дай сил Боже, хоть на пару минут,
Увидя дом, вспоминаю сразу приют.

Двести каратов, а после покроет мраком,
Поставят мрамор, спокойно те скажут матом.
Пихают вату, в рот мне, и тычут факи,
Потух тот факел, и мирно посылаю на хуй.
Тех, кто раньше был - умерь свой пыл,
С кем долго плыл, превращая в эту быль.
Тусклый мой мир, скорее он даже - пыль,
Который день мимо я иду сквозь эти мили.

А вам там «весело», охуеть у всех проблемы,
Как это так? Оставаться всегда верным.
Дома не порядок, дома снова печаль,
Да и второй решил подальше съебаться.
Меньше волнует, мне чего-то так спокойней,
По утрам не пугают больше волны.
Нет больше шторма, есть только шторы,
Родной «портвейн», и грёбаный штопор.

Сколько людей - ровно столько и мнений,
Стоя на коленях, вытирала с лица сперму.
Хотела быть первой, он был ей верен,
А в универе, всегда были открыты двери.
Это от лени, гордости, хватит терпений,
Теперь ей, запросто пройти сквозь тернии.
Но те ли? Люди, что в упор смотрели,
Не удалить теперь все порезы на теле.

Текла вода на пол, который был в крови,
Чернила смыты были, и много боли.
Странно спокоен, не время для забавы,
В моём сознании витает тот ноябрь.
Я бы, в пыли навсегда завис,
Путь в низ, недалёкий от карниза.
Или повиснуть, сколькое я упустил,
Теперь есть опыт, вкус той горечи.

К остановке спустя час - последний Икарус,
Я каюсь, и эта грусть, что не оставляет.
Порезы кожи, прошлое, спасибо Боже,
Живой стою, один я, в пустой прихожей.
Эти мысли, мне было сложно, исповедь,
И ты ведь с ней, на слово мне поверь.
Который день, дикая тень, родные те,
Всегда при мне, тикает время в суете.

Буду только рад, навряд ли будучи рядом,
Мучать людей, заученной наизусть правдой.
Я наизнанку вывернусь, и буду прав,
Всех послав, но не стану никогда я правым.
Народ, кричите, браво, мрази с экрана,
Праведные те рисуют свои голограммы.
А после канут в землю, всё, что украли,
Ну, как-то так, кидая в невиновных камни.

Странно всё, но может быть кто-то гордиться,
Мною теперь, никогда бы я не стал артистом.
Тени на лица, я сижу на том же пирсе,
Тон другой, всё так же палит милиция.
Истина та, что я читал с листа,
Не был прав, но всегда говорил правду.
Мой дом - мой храм, к чёрту всё это слал,
На рога, и полетели бы на Гоа.

Блокнот открыт и играет плотный биток,
Я не могу писать, теперь что-то не то.
Что там ещё, 24 строки,
Глупый припев, потом, такой вот мир.
Так вот жил, но оказался пассажиром,
Салон характерно пропах бензином.
Пропал в пучинах, свет и мои мучения,
Андрей - отшельник, как ни странно – четверг.

Я снова чую привкус смерти, но посмел бы я?
Себя я высмеял - печальные последствия.
Вдыхая этот яд, яму, по сути, капая,
Я ему сказал, пора бы собирать собрание.
«Сопрано» клан, мой район по сути как Чикаго,
Там нищета, отродье, с кем не считаясь.
Там криминал, дома те все уже устали,
Терпеть всё это, с утра начинать сначала.