Запах домаСигарета всё тлеет. Дым расстилается перед моим лицом, а промокшие ноги из лужи переступают в лужу. Лает собака. Как же я ненавижу эту кашу под ногами. В разговоре с самим собой понимаешь, что жизнь - это одна сплошная импровизация. Непонятно, в какой тональности. Сигарета дотлела. Последняя. Больше не осталось. В разговоре с самим собой можно услышать много лишнего. В прочем, это довольно очевидно. Как же здесь холодно и темно. Сигарета дотлела, а собака ковыляет рядом. Всё нюхает что-то, нюхает. Будто что-то найдёт. И я, как и моя собака, верчу носом туда-сюда, в надежде почувствовать запах дома.