Текст песни Геннадий Жуков - Вот этот город...

Исполнитель: Геннадий Жуков
Название песни: Вот этот город...
Дата добавления: 15.05.2020 | 19:46:04

Просмотров: 81
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным

Здесь расположен текст песни Геннадий Жуков - Вот этот город..., перевод и видео.

Кто круче?

Геннадий Жуков

или

Ольга Чикина

Вот этот город
Я скажу что люблю, но скажу что люблю во след
Любви, что этим городом прошла.
Вот этот город
Я скажу, что люблю этот синий прозрачный свет
Зависшего над городом крыла.

Только что ж я люблю - дым его площадей,
Или пряную пену помпезных огней,
Беломраморный зал там где вор и делец,
Иль промозглый подвал там где сор и певец ?
Этот город, где Ника как выкрик глядит
Над растресканой жалобой Кариатид,
Над подсохшею коркою вечных трущоб.
Я люблю этот город, но что же еще ?

Город, детский отсвет ловлю
Беглых взглядов твоих людей
В кипении наречий и племен.
Вот этот город
Я скажу, что люблю все больнее и все нежней -
Мой детский, мой неутоленный сон.

И ты помни, душа, от чего суета :
Здесь врата на Кавказ и в Россию врата
И не слышно за гулом и лязгом ворот,
Что мальчоночка мне под гитару поет.
А залетный торговец с компанией дам
Переводит мальчонечке жизнь по складам,
И прищурясь глядят приблатненный юнец
И отец городской, он же крестный отец.

А с Кавказа сквозняк, из России сквозняк,
Повстречавшись как скорый и как товарняк,
Вдохновенно гудят в разошедшийся шов
Приоткрытых ворот, только что же еще ?

А еще старый двор проперченный золой
С легендарной, воспетой ростовской урлой
И родное, а нынче чужое окно.
Я ушел, а оно еще отворено.

А потом, проржавев на придонных ветрах,
Дом рассыплется в пыль, дом рассыплется в прах
И сотрется, и в Дон с талым снегом стечет.
Я люблю этот город, но что же еще ?

Уходящий мой город, мальчишеский сон
Убывающий в небыль, сползающий в Дон,
Уносимый потоком безжалостных дней
Мне швыряет как пену своих голубей.

Слышишь, да ты и не слышишь о чем я тебе.
Кто я тебе и что ты мне, да я люблю но кто я тебе ?
Тише я сам себе твержу, что я могу сказать
Только смешенье снов и слов.
Все, что скажу знаешь :
Вся нежность моя и боль, ночью нежнее боли нежность
Больнее. Позже пусть кто-нибудь скажет, что же еще позже,
Пусть кто-нибудь скажет в чем виноват после,
Когда взойдут огни и сойдет закат после,
Но это после меня, да... This city
I will say that I love, but I will say that I love in the wake
Love that this city has passed.
This city
I will say that I love this blue transparent light
Hovering over the city wing.

Well, I just love it - the smoke of its squares,
Or spicy foam of pompous lights,
The White Marble Hall is where the thief and the businessman
Or is the dank cellar where the litter and the singer are?
This city where Nika looks like a cry
Over the cracked complaint of Caryatid,
Over the dried crust of eternal slums.
I love this city, but what else?

City, children’s light
Quick glances of your people
In the boiling of dialects and tribes.
This city
I’ll say that I love everything more painfully and more affectionately -
My baby, my unsatisfied dream.

And you remember, soul, what makes the fuss:
Here are the gates to the Caucasus and to Russia
And can not be heard behind the roar and clang of the gate,
That the little boy sings to me under the guitar.
A flight attendant with a company of ladies
Translates the boy’s life into warehouses,
And squinting stare at a young man
And the father of the city, he is the godfather.

And a draft from the Caucasus, a draft from Russia,
Having met as fast and as a commodity,
Inspirationally buzzing into the open stitch
Ajar gates, just what else?

And the old courtyard covered with ash
With the legendary glorified Rostov url
And native, and now someone else’s window.
I left, but it is still open.

And then, rusting in the bottom winds,
The house will crumble to dust, the house will crumble to dust
And erased, and in the Don flows with melt snow.
I love this city, but what else?

Leaving my city, boyish dream
Waning into fiction, sliding into the Don,
Carried away by a flood of ruthless days
I am thrown like the foam of my pigeons.

You hear, but you don’t hear what I mean to you.
Who am I to you and what are you to me, yes I love but who am I to you?
Hush, I keep telling myself what I can say
Only a mixture of dreams and words.
All that I say you know:
All my tenderness and pain, tenderness at night more tender than pain
It’s more painful. Later, let someone say what later,
Let someone say what is to blame after,
When the lights come up and the sunset comes after
But this is after me, yes ...