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Dans mon CercueilLa noirceur absolue
L'air quasi absent
La moiteur omniprésente
La froideur est sans peine
Me voilà sans échappatoire
Les cris étouffés
Enfermés
La Lame pour TousL’honneur d’un homme est sans pitié
Ce sang qui coule est mérité
Depuis des jours maintenant filant
Épuisé, traqué
Sur ce mince fil surplombant la mort
Seul moyen de l’éviter
Se remémorant ses derniers jours
Le Pays sans VieSur mes terres il n'y a pas d'air
Dans mon royaume il n'y a aucun trône
Juché au sommet d'un arbre noir
Abandonné dans les abysses du désespoir
Le goût est poussière
Le toucher à la chair