Вода умывает лица, Огонь обжигает руки, В книге множество страниц, А ты читал ее от скуки,
Ты пренебрегал людьми, Пренебрегал их именами, Ты швырялся обещаниями, Швырялся и словами.
Но они пусты, Как и ты прозрачны, В твоих словах нет смысла, Они ничего не значат,
А я делаю что должен, Моя музыка честна. Моя музыка все сутки, Потому мне не до сна.
Слабость - это мимолётно, Мимо проходящий звук. Твоя юность - беззаботна, Не испытывай испуг.
Раны зашивают И раны заживают, Раз упал и не поднялся Значит плохо воспитали.
Моя музыка про смерть И моя музыка про жизнь, Моя музыка нежна, Хотя она не о любви.
Путешествие нуждается в попутчиках, Путешествие - есть воля случая.
Ты всё так же путешествуешь один, Ты топчешь старые следы И ищешь дом среди пустынь.
Моя музыка про смерть И моя музыка про жизнь, Моя музыка нежна, Хотя она не о любви. Water washes faces The fire burns hands There are many pages in the book And you read it from boredom
You neglected people Neglected their names, You were thrown by promises He threw himself and words.
But they are empty Like you are transparent There is no sense in your words They mean nothing
And I do what I owe My music is honest. My music is all a day Therefore, I have no time for bedtime.
Weakness is fleeting Passing a passing sound. Your youth is carefree Do not feel fright.
The wounds are sewn up And the wounds heal Once it fell and did not get up So they were poorly brought up.
My music about death And my music is about life My music is gentle Although she is not about love.
The journey needs fellow travelers Traveling - there is a chance of chance.
You still travel alone You are stomping old traces And you are looking for a house among the deserts.
My music about death And my music is about life My music is gentle Although she is not about love.