МастерскаяТихо мерцающий свет умирающей лампы скулит в темноту сновидений.
Мысли художника спят, но не дремлет художник, в бумагу вживляющий тени,
Спрятал познания, сеет свое восприятие между иссохших растений.
Голую правду не пишет, он пишет ни правду, ни ложь, и ее не разденет.
Самым красивым картинам нет в разуме места, они за закрытыми веками.
Более полного космоса ты не найдешь, не удержит его твое темя,
Бывший художником помыслов, станет властителем пред человеками.
Вместе с хорошим восстанет с бумаги и демон.