Текст песни скептический - ФАСТФУД
Просмотров: 1
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Здесь расположен текст песни скептический - ФАСТФУД, перевод и видео.
Мэйк-ап закрыл искусство полотнищем сетки-рабицы
Затуп,нормально вмазало,словечки слишком каверзны
В расфокусе слежу за шаловливыми пальцами
Готов для препарации - наркоз уже введён
Уши,что слышали "люблю" пойдут на жирненький бульон
Хрящи ломаются и рвутся - тупо суповой набор
Сюрреализмом поприветствовал открытый перелом
Я полон боли, но опустоши сосуд
Из чистилища стучат,ведь уже давно зовут
А в фантазиях страшный суд, треск костей - приятный звук
Но к чему такой замут?
Предпочтения - фастфуд!
Я полон боли, кожа горячее лавы
На раны сыпятся индийские приправы
Но не прёт горечь отравы,тельце скомканно как лист
По пакетикам признаний бытовой каннибализм
В агонии нет смысла звать кудесницу-Матрону
Ну а что ещё хотел с гастрономии по хардкору?
Нюни видно через линзы, я зову тебя Спесивцев
Отрывай скорее купоны на возможность унизить
Это - честная близость, но трупный яд в её мотиве
Там яблоки глазные будто оливки для Мартини
Кстати, юшка пригодится - терпковатый дижестив
Да и сердце, знаю, в курсе - не сготовишь, не разбив
Как и яйца на омлет, лежу - раздавленная масса
Полакомишься вряд-ли , ближе бургер из Кефаса
Может в голодный год как консервация сойдёт
Сейчас же лонли на столе, навек распущен узелок
Я полон боли, но опустоши сосуд
Из чистилища стучат,ведь уже давно зовут
А в фантазиях страшный суд, треск костей - приятный звук
Но к чему такой замут?
Предпочтения - фастфуд!
Я полон боли, кожа горячее лавы
На раны сыпятся индийские приправы
Но не прёт горечь отравы,тельце скомканно как лист
По пакетикам признаний бытовой каннибализм Here, take a fork and knife—and napkins for when the feast is done.
Makeup has veiled the art behind a sheet of chain-link fence.
A total blackout—that hit landed hard; the words are far too treacherous.
Through a blurry haze, I watch those mischievous fingers.
I am ready for dissection—the anesthesia has already been administered.
The ears that once heard "I love you" will go into a rich, fatty broth.
Cartilage snaps and tears—just a basic soup kit.
An open fracture greets me with a touch of surrealism.
I am filled with pain, yet I drain the vessel dry.
They are knocking from Purgatory—for they have long been calling out to me.
And in my fantasies, it is Judgment Day; the cracking of bones is a pleasant sound.
But why all this convoluted mess?
My preference is simple: fast food!
I am filled with pain; my skin burns hotter than lava.
Indian spices rain down upon my open wounds.
But the bitter poison brings no high; my body lies crumpled like a sheet of paper.
Domestic cannibalism—packaged up in little bags of confessions.
In this agony, there is no point in calling upon the miracle-worker Matrona.
But then again, what else did you expect from a menu of "hardcore" gastronomy? I can see the sniveling right through your lenses—I’m calling you Spesivtsev.
Hurry up and cash in your coupons for the chance to humiliate.
This is honest intimacy, yet there’s corpse-poison in its motive;
Those eyeballs look just like olives for a martini.
By the way, the juices will come in handy—a tart little digestif.
And the heart, I know, is well aware: you can’t cook it without breaking it first.
Just like eggs for an omelet, here I lie—a crushed, shapeless mass.
You’re unlikely to feast on this; a burger from Kefas is probably more your speed.
Maybe in a famine year, I’d pass for canned rations;
But right now, I’m just "Lonely" on the table—the knot of our bond forever untied.
I am brimming with pain, yet I bid you: drain the vessel dry.
They’re knocking from Purgatory—for they’ve been calling me for ages now.
And in my fantasies, it’s Judgment Day—the cracking of bones is a pleasant sound.
But why all this twisted drama?
Your true preference is fast food!
I am brimming with pain; my skin burns hotter than lava.
Indian spices rain down upon my open wounds.
But the bitterness of the poison yields no high; this little body lies crumpled like a sheet of paper.
It’s just everyday cannibalism—served up in little packets of confessions.
Скачать
Контакты
Контакты