Все то, что мы выдыхаем в холодный день: комочки снов, туманные струйки обид, и те пузыри, которыми дышит земля,
и дым из труб, и пар незастывшей реки, и облако над лоханью, в которой отмыть упорно стараются черного кобеля,
и серый дым, и пар нефтяной реки, и наши вздохи, и утренние зевки, и все боязливо-беспомощные слова -
уходят вверх - и, пройдя через семь небес и семь золотых завес - мировых кулис - преображаются в звезды и сыплются вниз -
гляди - каким мерцающим кружевом лент, алмазными искрами крестиков и колец - как будто ангелов цех потрудился тут!
Так небеса нас учат писать стихи, так нас посещает вечность, пока снега летят, не касаясь черной, жадной земли. All that we exhale on a cold day: lumps of dreams, foggy streams of grievances, and the bubbles that the earth breathes
and the smoke from the chimneys, and the steam of the still river, and a cloud over the basin in which to wash try hard black male,
and gray smoke, and steam from the oil river, and our sighs and morning yawns and all the fearfully helpless words -
go up - and going through seven heavens and the seven golden curtains - world backstage - turn into stars and roll down -
look - how flickering lace ribbons, diamond sparks of crosses and rings - as if the angels shop worked here!
So heaven teaches us to write poetry so eternity visits us while snow fly without touching the black, greedy earth.