Текст песни Сергей Матвеенко - ПРЕДВЫБОРНЫЕ СТРАДАНИЯ ст. и муз. С.Матвеенко

Исполнитель: Сергей Матвеенко
Название песни: ПРЕДВЫБОРНЫЕ СТРАДАНИЯ ст. и муз. С.Матвеенко
Дата добавления: 08.09.2017 | 18:15:36

Просмотров: 13
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным

Здесь расположен текст песни Сергей Матвеенко - ПРЕДВЫБОРНЫЕ СТРАДАНИЯ ст. и муз. С.Матвеенко, перевод и видео.

Кто круче?

Сергей Матвеенко

или

Александр Дольский

Предвыборные страдания

Hm Em F#
Не стираным носком воняет переулок
D7 G H7 Em
Блевотина огней в грязи отражена
Em Hm F# G
По небу желтизна картофельных кожурок.
Em Hm F#7 Hm
А среди них блином приляпана луна.

Ударом кирзача распахнута калитка,
Со свистом сорвалась скрипучая петля.
А во дворе изба, сырая, как улитка,
И рядом конура хромого кобеля.

А вот шагаю я в родимую берлогу,
Висячему замку вонзаю ключ в кишки.
Прошу вас, господа, к российскому порогу,
Владения мои, где я пишу стихи.

Пригрелись у печи буржуи-тараканы.
Покинув абажур, заныла мухота.
На хлопнувшую дверь откликнулись стаканы.
В комоде хлеб да соль — и больше ни черта!

На кухонном столе постелена газета,
Приколота статья скелетом иваси.
На дне сковороды простывшая котлета,
И сквознячок-дьячок поёт «Иже еси...»

Баюкая во мне унылую бродяжку,
Святую сироту по имени — душа.
Я комкаю в руке календаря бумажку
И жду, что грянет гимн, ничтожа и круша!

Круша мои дела пустыней пищеторга,
И катится слеза. Рассола солоней.
Возможно, я поэт, но как служитель морга
По триста с лишним в год имею труподней.

Но, хороня бардак вчерашнего застолья,
Сметаю на совок вечернюю муру.
Предвыборную страсть я утром успокою,
До урны добреду и члена изберу.

Ну а пока смотрю в окно на переулок.
Блевотина огней в грязи отражена.
По небу желтизна картофельных кожурок.
И это всё моя родная сторона.
Pre-election suffering

    Hm Em F #
Do not stain sock stink of a lane
      D7 G H7 Em
The light of the lights in the mud is reflected
        Em Hm F # G
In the sky, the yellowness of the potato peel.
       Em Hm F # 7 Hm
And among them the moon is prilapan pancake.

A wicket door was flung open,
With a whistle, a creaking noose.
And in the yard there is a hut, raw as a snail,
And beside the kennel of the lame dog.

But I'm stepping into my darling's den,
The padlock is stabbed in the guts.
I ask you, ladies and gentlemen, for the Russian threshold,
My dominions, where I write poetry.

Warmed by the oven, the bourgeois-cockroaches.
Leaving the lampshade, the mukhota began to ache.
Glasses responded to the slammed door.
In the chest of drawers there is bread and salt - and more than a damn thing!

On the kitchen table there is a newspaper,
Pinned article with the skeleton of Ivasi.
At the bottom of the frying pan is a cold cutlet,
And the draft-sexton sings "Thou art Thou ..."

Lulling in me a dull vagabond,
A holy orphan by name is a soul.
I crumple in my hand a calendar of paper
And I'm waiting for the hymn to strike, naught and crash!

Crushing my affairs deserts of the food store,
And a tear rolls. Brine pickle.
Perhaps I am a poet, but as a morgue servant
Three hundred and a half a year I have a pipe.

But, burying the mess of yesterday's feast,
I sweep the evening mura on the scoop.
Pre-election passion I'll calm down in the morning,
I'll choose a member before the urn and select a member.

In the meantime, I look out the window at the alley.
The blevine of the lights in the mud is reflected.
In the sky, the yellowness of the potato peel.
And this is all my own side.