Бабочек-то мертвых на полу, Обожженных о ночные светы, Севших на икарову иглу!.. Вот и кара – это лето, лето. Погашу огни во всем дому, Но оставлю точку сигареты Тлеть во тьме, не возмущая тьму, – Жизнь проходит, как из пистолета. Butterflies something dead on the floor , Baked on the night light , Grounded ikarovu needle ! .. That car - this summer , summer. Extinguished the lights throughout the house, But leave the point of a cigarette Smolder in the dark without disturbing the darkness - Life is like a pistol.