бог, который меня не спасгде ты бог
который
меня не спас?
мой наручный компас
завел
не туда
вместо легкости
прутья вдоль позвонка
на упокой.я затасканный тобою свитер
до дыр
единственный, кто меня слушает
это твиттер
единственный, кто помогает
дым.
сборники с чужими стихами на полке
от Анна Рыбая в четырех стенах тихо скулю от тоски, а ты балуешь каждый вечер стихами.
и опять же,я тоже люблю Мураками, но все сейчас не к тому.
сол - по английски "душа", а мне почему-то с "солью"
и иногда кажется,что я тону,в тех твоих строчках
что на задворках души отдаются болью.
но и за это тебе отдельный поклон.
твое сердце с чьим-то стучит в унисон
ну,а мы простые читатели,будем лишь слышать звон
человеку с прекрасной фантазией.и зачем человеку с такой прекрасной фантазией кто-то нужен?
ведь ты можешь придумать себе любовь и тут же ее забыть.
ты как смерть. тебя можно избежать, но однажды каждый встретиться с тобой лицом к лицу.
закричит или же бросится к тебе навстречу
повиснет на тебе, как говорится.
каждый захочет верить в то, что он будет тобой выучен наизусть.
тебя будут помнить все, а ты никого.
ведь зачем человеку с такой прекрасной фантазией кого-то помнить? если можно просто придумать и тут же забыть.