Мастер Теребоний все тексты (слова) песен, переводы, видео, клипы

Первый день, оттенок утра, очнись не там, если не мертв отходи от бесконечного сна, ребенок прощай...
Отцеплено место убийство, обследовав тело можно догадаться, что жизнь тонет плевком в лицо, удавили мечту и забрали душу.
Из водоворота забейте окна, память была скоротечна, я к любви до станции конечной, цветы на плиту ну, и алый напиток на ночь.
Взял газету 25, что за черт! сегодня же 26е

Новое место значение, не выспался, да, кажется так. Твою мать, тело четвертовали и написали "Колесо сансары".
Мельком глаза увидел - вчерашний убитый, он должно быть труп! Мой мозг степенеется миром.

В этой жизни у стен нет зла, пробивают их верхом на коне, не один человек не родится без слов, отбивать себе блиц на столе.
Извращенный тьмой, заглушенный светом разум, под личиной скроет и до времени, и не остановит его деяния и пауза бога.
С детства в нем просыпалась та участь - маузер в горло, где безумие равно убийству, он не смыслил в жизни.
Лицемерию больно он, встав на ноги любил боль.
Ему с наслаждение как заряд тока, каждый удар камнем об голову животному приносил не мысленную радость, он не был бы собой, положив себя на полку.
Но он таил в себе с лихвой все, исписаны листья, чистый гений, для родных он с числа рождения гений, скульптор. он скульптор.

И нет ничего, чем можно накормить людей, их потребность оставаться на дне.

Медленный танец, мелодия мой милый яд, и я желан быть счастливым, но носферату хочет крови с пылу жар сугроба пыли мало.
Все эти механизмы тикают в тиши, в новом веке уносят тут облик Графа в глупый звук, вампиров час уходит болевой как в груди кол.
Очнусь от штифта в виде креста имеет силу веры, но не покалечив наше достояние, могильщики уже не имеют власти.

Но остаток интеллекта как барабан корпуса и все бежит от дней как в центрифуге единица сна от фиаско дыхания.
И пятна зубов стекает на выемку катушки где есть легкая отдушка, оболочка люминесценции похожа на любовное поведение.
Клетки топиться подачей, что ведется к маятнику часа, и как бы не было мне плохо торопливо отсекаем людям головы.
Вечной, млечной поэтики мечты.

Мизантропными стенами отвергающие суть закрытыми краями уха, едкий запах науки, любитель изысканных строк.
К чарующим плениям саму суть, город бугорком в намотанный дорогами модами и гребанными моделями.
Горловатым феноменами, а иначе я храню в себе мертвое местоимение, но за увечье мечта хоронения, в поминки не видно стекла на полке в сердце потоки.
Хождение по мукам, веселый в строках, не мои приоритеты, я ставлю высокую планку, не поэт, но графоман.
Истинное гетто взаперти клетки, как клетки «Нечто» что жрет из пасти ваши сектантские мысли.
Отпущу я жизнь на дно, в будущем вижу себя как ритуального беса.