Текст песни Макс Устиновский - Чайка Монолог Кости Треплева дубль 2

Исполнитель: Макс Устиновский
Название песни: Чайка Монолог Кости Треплева дубль 2
Дата добавления: 05.11.2017 | 13:15:03

Просмотров: 146
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным

Здесь расположен текст песни Макс Устиновский - Чайка Монолог Кости Треплева дубль 2, перевод и видео.

А.П. Чехов. "Чайка". Монолог Кости Треплева (сцена разговора с дядей перед спектаклем)

Любит - не любит, любит - не любит, любит - не любит... Видишь, дядя, моя мать меня не любит. Еще бы! Ей хочется жить, любить, носить светлые кофточки, а мне уже двадцать пять лет, и я постоянно напоминаю ей, что она уже не молода.
Когда меня нет, ей только тридцать два года, при мне же сорок три, и за это она меня ненавидит. Она знает также, что я не признаю театра. Она любит театр, ей кажется, что она служит человечеству, святому искусству, а по-моему, современный театр - это рутина, предрассудок. Когда поднимается занавес и при вечернем освещении, в комнате с тремя стенами, эти великие таланты, жрецы святого искусства изображают, как люди едят, пьют, любят, ходят, носят свои пиджаки; когда из пошлых картин и фраз стараются выудить мораль - маленькую, удобопонятную, полезную в домашнем обиходе; когда в тысяче вариаций мне подносят все одно и то же, одно и то же, одно и то же, - то я бегу и бегу, как Мопассан бежал от Эйфелевой башни, которая давила ему мозг своей пошлостью.
Я люблю мать, сильно люблю; но она ведет бестолковую жизнь, вечно носится с этим беллетристом, имя ее постоянно треплют в газетах, - и это меня утомляет. Иногда же просто во мне говорит эгоизм обыкновенного смертного; бывает жаль, что у меня мать известная актриса, и, кажется, будь это обыкновенная женщина, то я был бы счастливее.
Дядя, что может быть отчаяннее и глупее положения: бывало, у нее сидят в гостях сплошь все знаменитости, артисты и писатели, и между ними только один я - ничто, и меня терпят только потому, что я ее сын.
Кто я? Что я? Вышел из третьего курса университета по обстоятельствам, как говорится, от редакции не зависящим, никаких талантов, денег ни гроша, а по паспорту я - киевский мещанин. Мой отец ведь киевский мещанин, хотя тоже был известным актером. Так вот, когда, бывало, в ее гостиной все эти артисты и писатели обращали на меня свое милостивое внимание, то мне казалось, что своими взглядами они измеряли мое ничтожество, - я угадывал их мысли и страдал от унижения...
Я слышу шаги... (Обнимает дядю.) Я без нее жить не могу... Даже звук ее шагов прекрасен... Я счастлив безумно. (Быстро идет навстречу Нине Заречной, которая входит.) Волшебница, мечта моя... A.P. Chekhov. "Gull". Monologue by Kostya Trepleva (scene of conversation with an uncle before the performance)

She loves - does not love, loves - does not love, loves - does not love ... You see, uncle, my mother does not love me. Still would! She wants to live, to love, to wear bright blouses, and I am already twenty-five years old, and I constantly remind her that she is no longer young.
When I am gone, she is only thirty-two years old, with me forty-three, and for that she hates me. She also knows that I do not recognize the theater. She loves theater, it seems to her that she serves humanity, holy art, and in my opinion, modern theater is a routine, a prejudice. When the curtain rises and in the evening light, in a room with three walls, these great talents, the priests of holy art, depict how people eat, drink, love, walk, wear their jackets; when from vulgar pictures and phrases they try to extract morality — a small, comprehensible, useful in household use; when in one thousand variations they bring me the same thing, the same thing, the same thing, then I run and run as Maupassant fled from the Eiffel Tower, which crushed his brain with its vulgarity.
I love mother, love much; but she leads a stupid life, always worn with this fiction writer, her name is constantly twitching in the newspapers - and this tires me. Sometimes it is just that the egoism of an ordinary mortal speaks to me; it is a pity that my mother is a famous actress, and it seems that if she were an ordinary woman, I would be happier.
An uncle that could be more desperate and more stupid than the situation: it happened that all celebrities, artists and writers are sitting at her place, and only I am one between them - nothing, and I suffer only because I am her son.
Who am I? What am I? I left the third year of the university due to circumstances, as they say, not dependent on the editorial board, no talents, not a penny money, and according to my passport I am a Kiev tradesman. My father is a Kiev tradesman, although he was also a famous actor. So, when, in her living room, all these artists and writers used to pay their gracious attention to me, it seemed to me that with their looks they measured my nothingness — I guessed their thoughts and suffered humiliation ...
I hear footsteps ... (hugs uncle.) I can't live without her ... Even the sound of her footsteps is beautiful ... I am very happy madly. (She quickly goes to meet Nina Zarechnaya, who enters.) Sorceress, my dream ...