Текст песни Куликов Сергей - Прощание с новогодней ёлкой

Исполнитель: Куликов Сергей
Название песни: Прощание с новогодней ёлкой
Дата добавления: 27.06.2019 | 22:14:28

Просмотров: 33
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным

Здесь расположен текст песни Куликов Сергей - Прощание с новогодней ёлкой, перевод и видео.

Слова и музыка Б. Окуджава

Синяя крона, малиновый ствол, звяканье шишек зеленых.
Где-то по комнатам ветер прошел: там поздравляли влюбленных.
Где-то он старые струны задел - тянется их перекличка...
Вот и январь накатил-налетел, бешеный, как электричка.

Мы в пух и прах наряжали тебя, мы тебе верно служили.
Громко в картонные трубы трубя, словно на подвиг спешили.
Даже поверилось где-то на миг (знать, в простодушии сердечном):
Женщины той очарованный лик слит с твоим празднеством вечным.

В миг расставания, в час платежа, в день увядания недели
чем это стала ты нехороша? Что они все, одурели?!
И утонченные как соловьи, гордые, как гренадеры,
что же надежные руки свои прячут твои кавалеры?

Нет бы, собраться им - время унять, нет бы им всем - расстараться.
Но начинают колеса стучать: как тяжело расставаться!
Но начинается вновь суета. Время по-своему судит.
И в суете тебя сняли с креста, и воскресенья не будет.

Ель моя, Ель - уходящий олень, зря ты, наверно, старалась:
Женщины той осторожная тень в хвое твоей затерялась!
Ель моя, Ель, словно Спас на крови, твой силуэт отдаленный,
будто бы след удивленной любви, вспыхнувшей, неутоленной.

1966 Words and music B. Okudzhava

Blue krone, crimson trunk, the jingle of green cones.
Somewhere through the rooms the wind passed: the lovers were congratulated there.
Somewhere it is the old strings of the groundwork - their roll call is stretching ...
And January rolled up, mad, like an electric train.

We have dressed you up and down, we served you faithfully.
Loudly in cardboard pipes trumpeting, as if in a hurry to hurry.
Even believed for a moment (to know, in heartless simplicity):
Women of that enchanted face are merged with your eternal festivities.

At the moment of parting, at the time of payment, on the day of decay of the week
what has it become you are not good? What are they all stupid ?!
And refined as nightingales, proud as grenadiers,
so what reliable hands do your gentlemen hide?

No, to gather them - time to appease, no to all of them - to give up.
But the wheels start knocking: how hard it is to part!
But the fuss begins again. Time is judging in its own way.
And you have been taken down from the cross in vanity, and there will be no Sunday.

My spruce, spruce is a deer, in vain, you probably tried:
Women of that cautious shadow in your needles are lost!
My spruce, spruce, like a Savior on Blood, your silhouette is distant,
as if a trace of astonished love, flared, unfulfilled.

1966