Ксения Слободенюк все тексты (слова) песен, переводы, видео, клипы

Тут , возле тебя , всегда тепло .
Читаю стихи о том ,
Что очередной от меня ушёл , или пришёл другой ,
С тебя чай без сахара - без пошлости . Звонит телефон - отбой .

Ты носишь рубашки без запонок и для меня конфеты ,
Приветы
Сменились привычными "Где ты ?" ,

Разохотился? Разазартился?
Все уже деньги централизуются в твоих офисах-в твоих акциях?
Пап, иди неспеша, замечай, как цветёт акация,
Мир не сводится к выиграшным маркеттинговым комбинациям.

Хотя о чём это я? Я глотаю соевую рекламу,
Вопросы на аске, фоточки в инстаграме,
Жертвы мейнстрима. Были простыми, стали пустыми и патроново-холостыми.

Моё сердце уговаривают прибои,
Мол не тот курс, штурман, сворачивай, пока исправимо.
А у всех эти чёртовы километры, будто это стало стойким мэйнстримом
И будто сердце каждого уже ничего не стоит.

А моё, похоже, и вовсе вывернутое, выветренное и пустое.

Там, где дружба обычно заканчивается и переходит в большее,

Где ты будешь через год такой жизни ? В 17 ? В 30 ?
На кого ты будешь в итоге всего похож ?
Кто-угодно может скуриться, сколоться, спиться.
Не мне, так точно, судить, и не тебе лезть долой-вон из кож.

Я по сути своей ребёнок неполных семнадцати лет
И среди всех набитых смыслом цитат-идей
На личном примере сможет поведать мой собственный внутреннешкафный скелет,

В последнее время мои губы стабильно синие от вина ,
Души чернеют от случайного эндорфина .
Ты ничему не рад . Но кажешься очень милым .
Не знаю, что значит одинокой, но точно знаю , что такое "одна".

Чем больше вокруг людей , тем больше идиотов и трусов .
У меня собственный Амстердам , Голландия и моря .
У плохих матерей прекрасные сыновья .

Я приду в себя, осознав, что, пожалуй, я тебе не подхожу.
Я из тех, кто выкладывает свою почти пустую душу, а не красоту наружу, расхаживая по двору.
Я ничего не докажу.
Даже если я заплачу, если запою и даже если закричу,
пока поёт она.

И я буду молчать.
Теперь я буду молчать.

Я знаю, как будет:
совсем скоро тебя достану, никем важным-близким не стану.
И надоем.
Невечностью, неисчесляемостью поэм,
элементарною скучностью моих микросхем
и неуместным вмешательством в твой личный гумманистический светлый Эдэм.

Как и 12 тысяч 933 барышни - своеобразный пабликовый гарем.

Раздевайся . Как там правильно ? Догола ? Наголо ?
Как там дела , как дом ?
Я подумывала о том ,
Что похоже миру было так надобно
Сводить нас вечно вдвоём .

Сегодня растеряны и раскиданы наши дороги ветхие ,
И как-то всё чаще пьём .

Художник всегда голодный .
Аналогично поэт должен всегда страдать .
Я не Есенин , не Олейник , не Бродский
Просто меня научили ямбу , а до этого - рифмовать .

Моё сердце не бьётся трелью
И душа моя не поёт .
В ней давно уже не хлопают дверью .

Я так давно не теряла голову .
Года четыре , как вкопанная , как из олова .
А ты сделал из меня фаталистку-фетишистку повёрнуто-нездоровую .
У людей чувства - музыка . Ты - моя яма , глубокая , оркестровая .
Каждый человек - космос . Если ты - космос , то я лишь пустая аэротория .

Я не хочу в твою жизнь ещё эгоисток,
моей душонки хватит сполна.

Чем старше , тем больше внутри
и меньше наружу .
Больше думается . Меньше нужно .
Ты разбужен и как-то душно .
Смотри .

Все пьяны в соседней комнате , а ты нагреваешь чайник .
Пора печатать фото и ставить в рамки .

Из всех строк , написаных мною , только пару слов я посвятила тебе , семья .
Мой якорь , мои корни талантов и вдохновения .
Пап , я училась играть на гитаре , как ты , только ради тебя ,
Я пыталась писать , сочинять , петь , рисовать , чтоб быть похожей на моего личного бородатого гения .

Ты посвятил мне когда-то “дожди”,
Спустя три года я отвечаю тебе вот этим недалёким произведением .

Мой отец зачастую со мной молчит.
За плечами у него мир и карта, расчерченная огрызком деревянного карандаша,
Там же стопки проявленных фото, альбомы, девятнадцатый пыльный Зенит,
Одногруппники - режиссёры, ученики, года-города.

Мой отец с 18-ти с бородой, с детства - в очках,
с младенчества в книгах, толкованиях и в себе.
Мой отец - умник , остряк и смельчак.

Стихи меня не спасут.
Из крайности в крайность. От недостатка до передоза.
Среди волшебства - непосредственно среди чуд
выращиваю под банкой маленькопринцевую розу.

Каждый второй вызывает рвоту.
Каждый первый - ты. Целые роты.
Целые кладязи гуманистских-разумовых пустынь.

В наше время всё ещё читают Бродского, читают Есенина.
Ты - никто, чтобы утверждать, что современное поколение вроде потеряно.
Популярная практика: замечать только то, что хуже и то, что стремится к бездне.
Мы - не потеряны, просто выйди из своего оплёванного-закуренного подъезда.

Будущее не там.
Мы создаём будущее не там.
а Ты - старый бездарь,

И сотни рук будут обнимать твои плечи ,
Но я знаю , что я - из вечного .
Увековечивай .

Пока я допрыгну до верхней полки ,
Ставь чай .
Но толку то ?
Никто заваривает - не пьёт .

Мы пьяны , не горды и молоды .
Я смеюсь , упираюсь в Его плечо .
Он держит мою руку в своей . Он влечёт .
Смотрю на Него , и пропадаю пропадом .

Мы молоды , счастливы и безбожны .
Так что если бога нет , то всё можно .
Он снится мне ежесуточно , еженочно ,

Мне 6 лет, детсадовский выпускной, ты рядом
Я в платье красном с белым
Висну у папы на шее
В твоём детстве не было ни отца ни подобных нарядов

Класс второй-третий, я буду молчать
Что ты годами уже куришь за домом
Станешь моим кумиром, а я твоим комом

Хочется простоты.
Чтобы, если писать -
то о природе, а не об апперцепции души и не о старой-забытой любви.
Хочется, чтобы, если пить,
то, чтоб градусов - не больше чем у воды.
Если петь, то, чтоб слушали,
а если писать - то чтобы тебя прочли.
Хочется пустоты.

Мне бы лишь томик Бродского
и пару зимних сапог для тепла не броских
А ты? Пожалуйста, скажи, что ты там счастлив просто несносно
И улыбка твоя не фальшиво молниеносна,
а всё же не сходит с твоего юношеского-светящегося лица.

Я выводила тебя из себя,
как выводят муравьёв-тараканов, белым карандашом рисуя.

Я полюблю тебя , когда скажешь : "Перестань терзаться , похожа на сухофрукт" .
После улыбнёшься и поцелуешь меня в лоб .
И я буду знать : уйду от тебя - я труп .
Ты для меня парашют , ты - мой индивидуальный подход .

И пока сейчас все гордости-ловкости - под смертельный конвой ,
Мою мелкую душу терзает-съедает-трясёт испуг .
Я полюблю тебя , когда скажешь "Не вой , не ной

Когда у тебя творческий кризис, напиши хотя бы о нём,
Опиши свою сладкую пустоту и какой на вкус в твоём горле ком,
Нарисуй своё “завтра” тем цветом, что в руки ни разу не брал,
Посвяти новый трэк тому, кому и ноты не посвящал.

Минуты моего-твоего вдохновения: часы - секунды, секунды - часы.
Ты напиши о разнице жёлто-чёрного на полосках пчелы и осы,
Опиши, как спалили яичницу и какие разводы на окнах от града-дождя,

я задихаюся
я тут , знаєш, шукала свою тишу, як сліпий з палицею,
знаєш, а знайшла знов у собі тебе,
і тепер
шукаю . свій спокій . дарувати тобі
і ти вір
крилаті вирази знову виразять-виріжуть мої крила
не для мене ж був створений вирій

Позволь запечатлить момент, записать слова твои,
наши переписки кажутся кисловатыми.
Я грущу и не смотря на непьющесть я сегодня поддатая
управляю служащими мне буквами, буквы-солдатики.

Я в лучшем городе мира ванильный кофе мешаю ложкой,
а мне бы билет на автобус,
для меня глобус