Не город, а большая деревня Разукрашенная табачным дымом И гирлянадами новогодних огней. Если бы понты светились, то тут и в час ночи было бы светлей, Чем в 12 на Кубе.
Прожигаешь, как сигаретой новое платье, Молодость в клубе В окружении подруг И встречаешь за барной стойкой того, В ком уверенна, Он тебе не враг и не Брут
Ноги сами подкашиваются, То ли от нежности, то ли от рома И губами шевелишь, шевелишь, А из них не выходит ни слова.
Ему это приятно и лестно, Прижимает тебя спокойно и ласково, Как ребенка к груди, А в его голове диафильмом крутится : "Господи, дура, подбирай свои сопли и уходи" Not a city but a big village Painted by tobacco smoke And girlyanadami Christmas lights. If Ponte shone here and in the morning it would be brighter , Than 12 in Cuba.
Burns like a cigarette a new dress , Youth club Surrounded by friends And meet at the bar of In whom confident He is not your enemy and Brutus
The legs themselves give way , Whether from tenderness , whether from Roma And his lips were moving, move, And one does not leave anything.
He is nice and flattering , Presses you calmly and kindly, As the baby to the breast, And in his head spinning filmstrips : & quot; Lord, fool , pick up your snot and go & quot;