А числом их шесть, и сырая шерсть. дует ветер улиц, комкая жесть. Нехороший князь неживой воды, по любому поводу поводырь.
Истинный знаток душ людских пустынь деловито косится на фонарь.
Приходи, январь. Проходи, май. А уже и здесь я и есть. And there are six of them, and raw wool. the wind of the streets is blowing, crushing tin. Bad Prince inanimate water, for any reason a guide.
A true connoisseur of the souls of human deserts busily squinting at the flashlight.
Come, January. Come on, May. And already here I am.