Текст песни Александр Касперский - Художник времени не знает

Исполнитель: Александр Касперский
Название песни: Художник времени не знает
Дата добавления: 23.07.2017 | 04:15:32

Просмотров: 19
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным

Здесь расположен текст песни Александр Касперский - Художник времени не знает, перевод и видео.

Художник времени не знает.
И очень часто счастлив потому,
Что подлости вокруг не замечает
И не боится этих страшных мук,
Которые последуют за то,
Что он посмел великого коснуться.
Он выпьет чаю с сахаром из блюдца
И завернётся в старое пальто.

Он словно одержимый, на бумагу
Наносит осознание судьбы.
А мы кричим : «Ура!» и носим флаги,
Лишь для того, чтоб он не позабыл,
Что здесь у нас холодная Сибирь,
А живописцы, в общем, небогаты.
И что напрасны все его затраты,
А он молчит – он слушает эфир.

За окном рассвет холодный
Стынут руки – не согреть.
Он голодный, но свободный.
Можно плакать, можно петь.

Не стоит ожидать, что он однажды
Произведёт на выставках фурор.
Он утоляет творческую жажду,
Отображая с Богом разговор.
Он любит время поздних фонарей,
Когда под взмахом колонковой кисти,
На холст ложатся золотые листья
И застывает солнце в янтаре.

За окном рассвет холодный
Стынут руки – не согреть.
Он голодный, но свободный.
Можно плакать, можно петь.

Можно плакать, можно петь The artist does not know the time.
And very often happy because,
What meanness around does not notice
And he is not afraid of these terrible tortures,
Which will follow,
That he dared to touch the great.
He will drink tea with saucers from saucers
And wrapped in an old coat.

He seems obsessed, on paper
It brings awareness of fate.
And we shout: "Hooray!" And wear flags,
Only in order that he did not forget,
That here we have cold Siberia,
And the painters, in general, are not rich.
And that all his expenses are vain,
And he is silent - he listens to the broadcast.

Outside the window the dawn is cold
Your hands will not be warm.
He is hungry, but free.
You can cry, you can sing.

Do not expect that he once
Will make furore at the exhibitions.
He quenches his creative thirst,
Showing a conversation with God.
He loves the time of the late lanterns,
When under a wave of a column brush,
On the canvas lay the golden leaves
And the sun is frozen in amber.

Outside the window the dawn is cold
Your hands will not be warm.
He is hungry, but free.
You can cry, you can sing.

You can cry, you can sing