Текст песни А. Пушкин - Разговор книгопродавца с поэтом
Исполнитель: А. Пушкин
Название песни: Разговор книгопродавца с поэтом
Дата добавления: 10.08.2014 | 19:23:07
Название песни: Разговор книгопродавца с поэтом
Дата добавления: 10.08.2014 | 19:23:07
Просмотров: 149
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
Здесь расположен текст песни А. Пушкин - Разговор книгопродавца с поэтом, перевод и видео.
Стишки для вас одна забава,
Немножко стоит вам присесть,
Уж разгласить успела слава
Везде приятнейшую весть:
Поэма, говорят, готова,
Плод новый умственных затей.
Итак, решите: жду я слова:
Назначьте сами цену ей.
Стишки любимца муз и граций
Мы вмиг рублями заменим
И в пук наличных ассигнаций
Листочки ваши обратим...
О чем вздохнули так глубоко?
Не льзя ль узнать?
Поэт.
Я был далеко:
Я время то воспоминал,
Когда, надеждами богатый,
Поэт беспечный, я писал
Из вдохновенья, не из платы.
Я видел вновь приюты скал
И темный кров уединенья,
Где я на пир воображенья,
Бывало, музу призывал.
Там слаще голос мой звучал:
Там доле яркие виденья,
С неизъяснимою красой,
Вились, летали надо мной
В часы ночного вдохновенья!..
Всё волновало нежный ум:
Цветущий луг, луны блистанье,
В часовне ветхой бури шум,
Старушки чудное преданье.
Какой-то демон обладал
Моими играми, досугом;
За мной повсюду он летал,
Мне звуки дивные шептал,
И тяжким, пламенным недугом
Была полна моя глава;
В ней грезы чудные рождались;
В размеры стройные стекались
Мои послушные слова
И звонкой рифмой замыкались.
В гармонии соперник мой
Был шум лесов, иль вихорь буйный,
Иль иволги напев живой,
Иль ночью моря гул глухой,
Иль шопот речки тихоструйной.
Тогда, в безмолвии трудов,
Делиться не был я готов
С толпою пламенным восторгом,
И музы сладостных даров
Не унижал постыдным торгом;
Я был хранитель их скупой:
Так точно, в гордости немой,
От взоров черни лицемерной
Дары любовницы младой
Хранит любовник суеверный.
Книгопродавец.
Но слава заменила вам
Мечтанья тайного отрады:
Вы разошлися по рукам.
Меж тем как пыльные громады
Лежалой прозы и стихов
Напрасно ждут себе чтецов
И ветреной ее награды.
Поэт.
Блажен, кто про себя таил
Души высокие созданья
И от людей, как от могил,
Не ждал за чувство воздаянья!
Блажен, кто молча был поэт
И, терном славы не увитый,
Презренной чернию забытый,
Без имени покинул свет!
Обманчивей и снов надежды,
Что слава? шопот ли чтеца?
Гоненье ль низкого невежды?
Иль восхищение глупца?
Книгопродавец.
Лорд Байрон был того же мненья;
Жуковский то же говорил;
Но свет узнал и раскупил
Их сладкозвучные творенья.
И впрям, завиден ваш удел:
Поэт казнит, поэт венчает;
Злодеев громом вечных стрел
В потомстве дальном поражает;
Героев утешает он;
С Коринной на киферской трон
Свою любовницу возносит.
Хвала для вас докучный звон;
Но сердце женщин славы просит:
Для них пишите; их ушам
Приятна лесть Анакреона:
В младые лета розы нам
Дороже лавров Геликона.
Поэт.
Самолюбивые мечты,
Утехи юности безумной!
И я, средь бури жизни шумной
Искал вниманья красоты.
Глаза прелестные читали
Меня с улыбкою любви:
Уста волшебные шептали
Мне звуки сладкие мои...
Но полно! в жертву им свободы
Мечтатель уж не принесет;
Пускай их юноша поет.
Любезный баловень природы.
Что мне до них? Теперь в глуши
Безмолвно жизнь моя несется;
Стон лиры верной не коснется
Их легкой, ветреной души:
Не чисто в них воображенье:
Не понимает нас оно,
И, признак бога, вдохновенье
Для них и чуждо и смешно.
Когда на память мне невольно
Придет внушенный ими стих,
Я так и вспыхну, сердцу больно:
Мне стыдно идолов моих.
К чему, несчастный, я стремился?
Пред кем унизил гордый ум?
Кого восторгом чистых дум
Боготворить не устыдился?.....
Книгопродавец.
Люблю ваш гнев. Таков поэт!
Причины ваших огорчений
Мне знать не льзя: но исключений
Для милых дам ужели нет?
Ужели ни одна не стоит
Ни вдохновенья, ни страстей,
И ваших песен не присвоит
Всесильной красоте своей?
Молчите вы?
Поэт.
Зачем поэту
Тревожить сердца тяжкой сон?
Бесплодно память мучит он.
И что ж? какое д Bookseller .
Poems for you a fun,
Little it costs you to sit down,
Much time to disclose the glory
Everywhere pleasant news:
The poem is said to ready
The fruit of the new mental ploys.
So decide : I'm waiting word :
Assign yourself the price of it .
Poems favorite Muses and Graces
We instantly replace rubles
And a bunch of cash bills
Leaflets your contact ...
What sighed so deeply ?
Lzya not know eh ?
Poet .
I've been away :
I am mindful that time ,
When hopes rich,
Poet carefree, I wrote
Of inspiration, not from the board.
I saw again the rocks shelters
And the dark shelter of solitude ,
Where am I on the feast of the imagination,
Sometimes called muse .
It is sweeter than my voice sounded :
There share visions of bright ,
With inexplicable beauty of ,
Hovered , flew over me
In the hours of the night inspiration ! ..
All excited gentle mind :
Flowering meadow , the shining moon ,
In the chapel of the oldness of the storm noise
Grannies wonderful devotion.
Some demon possessed
My games, leisure ;
Me everywhere he flew ,
I whispered sounds marvelous ,
And heavy , fiery disease
Was full of my head ;
In her wonderful dreams were born ;
In sizes slim flocked
My obedient words
And sonorous rhyme closes.
In the harmony of my opponent
There was noise forest il whirlwind exuberant ,
Ile Orioles tune alive ,
Ile night sea hum deaf
Ile whisper tihostruynoy river .
Then , in the silence of the works ,
Share I was not ready
With a crowd of ardent enthusiasm,
And muse sweet gifts
Do not humiliate shameful bargaining ;
I was the keeper of them mean :
That's right , the pride of the dumb ,
From the eyes of the mob hypocritical
Gifts mistress Mlada
Stores lover superstitious .
Bookseller .
But thank you replaced
My dreams of a secret consolation :
You went to the hands.
Meanwhile, as the bulk of dust
Stale prose and verse
Currently waiting in vain readers
And windy it awards.
Poet .
Blessed is he who himself harbored
High soul creations
And from the people , as from the graves ,
Not waiting for a sense of retribution !
Blessed is he who in silence was a poet
And thorns glory is not twined ,
Despicable ink forgotten
Unnamed left light!
Deceptive and dreams of hope
What is fame? whisper whether the reader ?
Gonen eh poor ignorant ?
Ile admiration fool ?
Bookseller .
Lord Byron was of the same opinion ;
Zhukovsky said the same ;
But the light is found and snatched
Their mellifluous creation.
And indeed , I envy your lot :
Poet executes , the poet crowned ;
Villains eternal thunder booms
In the offspring of further strikes ;
Heroes he comforted ;
Corinne on kiferskoy throne
Raises his mistress .
Praise to you tiresome ringing ;
But the heart of women glory requests :
To write them ; their ears
Pleasant flattery Anacreon :
In the summer roses mladye us
Helicon expensive laurels .
Poet .
Proud dreams
Joy of youth mad !
And I , amid the storms of life noisy
Seek attention beauty.
Lovely eyes read
Me with a smile of love :
Mouth whispering magic
Sounds sweet to me my ...
But enough! sacrificed their freedom
I do not bring a dreamer ;
Let them boy sings.
My dear darling of nature.
What am I to them? Now, off the beaten path
Silently my life rushes ;
Ston lira true touches
Their light , windy soul :
Do not clean in their imagination :
We do not understand it ,
And , a sign of God's inspiration
For them, and alien and ridiculous.
When I recall involuntarily
Inspired by them come verse
I still break out , his heart hurt :
I am ashamed of my idols .
Why , the poor , I have sought ?
Before whom humiliated the proud mind?
Who delight pure thoughts
Worship is not ashamed ? .....
Bookseller .
I like your anger . This is the poet !
The cause of your grief
I do not know lzya : but exceptions
For the lovely ladies Shall not?
Shall not one worth
No inspiration, no passions,
And your songs will not assign
The beauty of its all-powerful ?
Shut up you ?
Poet .
why poet
Heavy heart to disturb sleep ?
Fruitlessly memory torments him.
And what? what d
Скачать
О чем песня А. Пушкин - Разговор книгопродавца с поэтом?
