АБВ
911pesni.ru
  • А
  • Б
  • В
  • Г
  • Д
  • Е
  • Ж
  • З
  • И
  • К
  • Л
  • М
  • Н
  • О
  • П
  • Р
  • С
  • Т
  • У
  • Ф
  • Х
  • Ц
  • Ч
  • Ш
  • Э
  • Ю
  • Я
  • A
  • B
  • C
  • D
  • E
  • F
  • G
  • H
  • I
  • J
  • K
  • L
  • M
  • N
  • O
  • P
  • Q
  • R
  • S
  • T
  • U
  • V
  • W
  • X
  • Y
  • Z
  • #
  • Текст песни пара ми - Астма

    Исполнитель: пара ми
    Название песни: Астма
    Дата добавления: 14.01.2018 | 18:16:03
    Просмотров: 16
    0 чел. считают текст песни верным
    0 чел. считают текст песни неверным
    Здесь расположен текст песни пара ми - Астма, перевод и видео.
    ну хватит, астма - это дыхание невдыхания, глаукома и горлом ком.
    этим воздухом даже и захлебнуться - мало. лучше твоим звонком.
    и в шею шоссе, и в колени к аллеям, и внутрь груди
    падает замертво голос, которому всегда холодно выходить.
    собирая стихи свои в вой, под курткой растекаются плечи,
    вот такая моя война - я себя калечу, руки душу в карманах из всей силы, и
    полосует воздух музыка, я не видела,но мне говорили:
    знаешь, твои затяжки глубже царапин, ключичных ям.
    а я и без Хорни и Кьеркегора понимаю,что целуют меня, а не я.
    нужно, чтобы от самых простых слов содрогнулось тело,
    чтоб электричеством било, чтобы всё твое сразу из-под контроля.
    слева всё красное,нежное потеряло форму и набок сбилось.
    только тело.пожалуйста, дальше не надо. внутри-то я давно разучилась.
    дело мое, быть ли счастливой, вбивать ли татуировки
    глазами беззвучными в тело твое. погладили на ночь
    ладонь - и снится зажатая в ней другая. не успеваю,
    ты понимаешь, не успеваю, и режу свою - чтобы не снилась обнимающая, вторая.
    и горькое утро вдохнет тебя и не выдохнет, сколько хочешь
    заезженных смс, вытоптанного снега
    столько мятого в этом городе и астматиков, и меланхоликов хлора,
    а я просто сжимаю гортань, чтобы не разрыдаться тебе в куртку.
    это как ты приходишь к друзьям своим, а тебя там и вовсе не ждал никто,
    это как ты пишешь о боли, а всем почему-то становится так смешно,
    это когда ты в шутку просишь: "уйдем, только когда закончатся сигареты",
    а внутри в это время перевернуто, исковеркано, дораздето,
    всё до последней нитки вырвано. ты же напротив сидишь, глаза у тебя медовые,
    смеёшься и что-то рассказываешь так трогательно, серьезно.
    а меня уже поздно гладить по голове, правда, очень поздно,
    не разожмется внутри ничего. там кулак, и там очень больно, там очень остро.
    это как у всех зонтик, а ты с мокрыми волосами под тихим ливнем.
    это как берешь за руку, а она тоже холодная-прехолодная,
    это как в человеке прекрасно всё, изумительно,
    кроме одного: ты не можешь сделать его счастливым.
    я бы правда собрала все стихи свои в вой и выкинула, тетради, даты,
    только бы не скулить, только не перееханные поездом лапы,
    только не кровь по щекам, по рукам, на свитер и деревянные парты,
    только не уезжай от меня так часто, так резко, по делам, к друзьям или там куда-то.
    любить - это астма, это когда вместо снега тянутся телефонные провода
    тебе внутрь. это когда заедает на каждой клавише,
    это когда тебе он уже чуть не кричит "уходи, приелось, не бывает так навсегда",
    а ты продолжаешь ему рассказывать ,что без него нет ничего дальше.
    и тебя не слышно, шум города выбил всё и допил остаток,
    и он чуть ли не с силой вырывает из твоей свою руку, насовсем уезжая.
    и ты умираешь вот тут,на этом же самом месте, по грязной подъездной стене сползая,
    и даже не по-цветаевски,когда больше глаз слезы, а сухо, и горько,воздух глотая жадно.
    и вот как объяснить другому, такому теплому, почему ты как ладонь ледяная и не разжатая,
    молчаливая, полная боли и как-то издыхающей пустоты,
    как объяснить эту ночь, эту скрученность легких, и что
    дыхание невдыхания - это астма.
    а дыхание не в дыхание - это я и ты.
    это как берешь за руку, а она тоже холодная-прехолодная,
    это как у всех зонтик, а ты с мокрыми волосами под тихим ливнем.
    это как в человеке прекрасно всё,
    кроме одного: ты не можешь сделать его счастливым.
    это как ты приходишь к друзьям своим, а тебя там и вовсе не ждал никто,
    это как ты пишешь пишешь о боли, а всем почему-то становится так смешно,
    это когда ты в шутку просишь: "уйдем, только когда закончатся сигареты",
    а внутри в это время перевернуто, исковеркано, дораздето,
    всё до последней нитки вырвано
    ритмом.
    Well, enough, asthma is a breath of non-breathing, glaucoma and throat lump.
    this air even choke - a little. better by your call.
    and in the neck of the highway, and in the knees to the alleys, and inside the chest
    falls dead voice, which is always cold to go out.
    gathering his poems in a howl, under the jacket spread his shoulders,
    This is my war - I cripple myself, arms in my pockets with all my might, and
    air is banding music, I did not see, but they said to me:
    You know, your puffs are deeper than scratches, clavicular pits.
    and without Horney and Kierkegaard, I understand that they are kissing me, not me.
    you need to shudder the body from the simplest words
    so that electricity beat, so that all of your immediately out of control.
    on the left, everything red, tender, has lost its shape and has gone astray.
    only body. please no further. inside I have forgotten how long ago.
    my business, whether to be happy, whether to drive tattoos
    eyes silent in your body. stroked for the night
    palm - and dream is clamped in it another. don't have time
    you understand, I don’t have time, and I cut my own - so that I don’t dream of a hug, the second one.
    and the bitter morning will inhale you and not exhale as much as you want
    hackneyed sms, trampled snow
    so much crumpled in this city and asthmatics, and melancholic chlorine,
    and I just squeeze the larynx, so as not to burst into tears in your jacket.
    it's like you come to your friends, and no one was there waiting for you there,
    it's like you write about pain, but for some reason it becomes so funny
    it's when you ask for a joke: "we will leave only when the cigarettes run out",
    and inside at this time turned upside down, distorted, dorazdeto,
    everything is up to the last thread. you sit opposite, you have honey eyes,
    laugh and tell something so touchingly, seriously.
    but it's too late to stroke me on the head, however, it is very late,
    nothing inside. there is a fist, and there it is very painful, there it is very acute.
    it's like everyone has an umbrella, and you with wet hair under a quiet shower.
    it's like you take your hand, and she, too, is cold-cold,
    it's like a man everything is fine, amazing
    except one thing: you can't make him happy.
    I would really have collected all my poems in a howl and threw out, exercise books, dates,
    just not to whine, but not paws moved by train,
    not only the blood on the cheeks, on the hands, on the sweater and wooden desks,
    just don't leave me so often, so harshly, on business, to friends or somewhere.
    love is asthma, this is when instead of snow telephone wires are pulled
    you inside when it sticks on each key,
    this is when he almost shouts to you, "go away, become boring, does not happen forever,"
    and you continue to tell him that without him there is nothing further.
    And you can not hear, the noise of the city knocked everything out and finished the rest,
    and he almost with a force pulls his hand out of yours, leaving for good.
    and you die here, in the same place, sliding along the dirty driveway wall,
    and not even in tsvetaevski, when there are more tears in the eyes, but it is dry and bitter, swallowing the air greedily.
    and here is how to explain to another, so warm, why are you like an ice palm and not decompressed,
    silent, full of pain and somehow dying emptiness,
    how to explain this night, this torsion of the lungs, and what
    non breathing breathing is asthma.
    and breathing is not breathing - it's you and me.
    it's like you take your hand, and she, too, is cold-cold,
    it's like everyone has an umbrella, and you with wet hair under a quiet shower.
    it's like a man everything is fine
    except one thing: you can't make him happy.
    it's like you come to your friends, and no one was there waiting for you there,
    it's like you write about pain, but for some reason it becomes so funny
    it's when you ask for a joke: "we will leave only when the cigarettes run out",
    and inside at this time turned upside down, distorted, dorazdeto,
    every thread is torn out
    rhythm.

    Скачать

    О чем песня пара ми - Астма?

    Отправить
    Верный ли текст песни?
    ДаНет